Истина любви

Все клубилось и плыло

В этом непонятном свете

Что же на тебя нашло?

Стук колес и путь далекий –

Можно долго говорить,

Не ища фразеологий

Душу ты хотел открыть?

Или просто поделиться

С невидимкой за окном?

Что ж, случилось, получилось –

Смотрим мы единый сон…

Пересуды, откровенья…

Никому не открывать.

Каждое ловя мгновенье

От восторга замирать…

Словно там, во тьме глубокой

Отраженье видишь ты,

Будто рядом, где-то сбоку

Я – как искренность мечты…

Мой попутчик, половинка…

Мы часами говорим,

И друг в друге души видим….

Хорошо мы так сидим…

Будь дорога бесконечней

Так бы ехала вперед…

В никуда… в беспечность… вечность…

Где никто нас и не ждет…

Финт неудавшегося клоуна

Крутой сегодня поворот…

Не ожидала и потрясена.

У клоуна очередной, дурацкий ход…

Удивлена, я верю вся страна.

Не только наша! В шоке, верю, все

Окраины границы он раздвиг.

Смотрите, удивляйтесь! Как же нет?

Ведь у окраины какой-то дивный вид!

Уже не европейская страна,

Империя славянская – беда…

И стать огромной, по желанию должна!

А править будет здесь диктатор…..

ДА!

Скажите, есть сильнейшие врачи,

Помочь безумцу… вылечить его.

Ведь это эйфория, подлечить

Иль в дурку сразу? Пусть и одного…

Там мания величия, психоз.

Диагноз не поставлю, я не врач.

Но то, что заигрался комик-пес,

Решил он – что теперь монарх, богач…

Был просто неудавшийся актер.

Юрист учившийся заочно… не смешно…

Решивший, что достаточно хитер

И может стать монархом… всем назло.

А что с окраиной?

Да поскорей продать.

Но только подороже хоть кому…

И потянуть подольше,

Больше взять…

За эту, уж простите, невойну….

Написать роман о любви

Скажи мне, что с мной не так?

И почему в душе болит?

Скажи – ведь это все пустяк,

Что все пройдет и улетит…

Что я придумала тебя,

Что нужно как бы отпустить…

И что отчаянно любя

Нельзя счастливо, тихо жить…

А все, что в книгах – просто ложь…

Писал больной, усталый ум…

Порой, читая, не поймешь –

Герой был счастлив иль угрюм…

И образ, созданный пером

Так ярок, но такой чужой…

Я вижу, как мы с ним вдвоем

Витаем мысленно порой…

Вот так и ты – придуман мной…

Пора романы мне писать –

Что стал любимым мне, чужой,

Что не увидеть, не обнять…

Так что со мной? Люблю? Зачем?

И понимаю – не нужна…

И дребезжит в душе струна,

Не видит продолженья тем……………

Серая нить жизни

Восторг влюбленности парение, полет

Все это было… я же помню. Помню четко!