Истинные наслаждения

— Неблагодарная семейка, — он тяжело дышал. — Думали, что просто уедете и станете богатыми и знаменитыми, думали, что лучше меня. После всего времени, которое я потратил, чтобы сделать твоего сына чертовски талантливым! — Наклонившись вниз, он вцепился руками в ее волосы. Опилки, сыпавшиеся с его ног, смешались с кровью.

Под его ботинком я разглядел кончик моего письма.

Не помню, как, но я начал кричал. Пребывая в ярости, которая заглушила во мне все, кроме звериной мести, я снова толкнул отца на пол. Мы покатились к стеллажу с инструментом, металлические предметы засыпали все вокруг нас, это были инструменты, которые он использовал, чтобы с любовью вырезать свои гитары.

Было неожиданное движение, момент, когда я подмял его под себя. Я не видел долото до тех пор, пока стало слишком поздно. Настоящая боль, прорезала мою поясницу.

Он ранил меня. Мой собственный отец ранил меня.

Боль охватила мое горло. Отстраненно, я обеспокоился тем, что я испортил свои голосовые связки. Кого это волнует? Кого волнует, что я не смогу петь, если я умру.

Если она умерла.

Не обращая внимание на отвратительную тяжесть долото в мое плоти, я нанес удар моему отцу по челюсти. Снова и снова, мои костяшки отскакивали от его лица с глухим звуком. Я не остановился, пока он не обмяк, влажные пузыри красного цвета лопались на его губах.

Со стоном я заставил себя подняться. Темнота подавляла мое зрение, но я двинулся к телефону на стене мастерской. Я не мог сказать, дышала ли моя мама, но тратить впустую секунды, и не позвонить в скорую помощь было просто сумасшествием.

Когда я звонил, моя босая нога нащупала порванное письмо от «Goldman's». Кровь с ботинка моего отца окрасила его большую часть. Забавно, насколько важным этот клочок бумаги казался мне несколько часов назад.

Теперь, когда я смотрел на свою избитую мать, терпел волны боли, исходившие от моей раны...

Мне хотелось, чтобы оно никогда не приходило.

***

...наши дни...

Костяшки моих пальцев побелели от того, как сильно я сжал кулаки. Я так долго избегал мыслей о том, что произошло в тот день. Насколько далеко мой отец зашел со своей ревностью, что пытался убить мою мать, и без сомнения, он убил бы и меня.

Он стоял, смотрел на меня и ничего не говорил. Мне это даже нравилось, но я был здесь не для этого. Я бы не стал растрачивать впустую эту поездку.

Честность.

— Почему, — это слово вертелось на кончике моего языка много лет. — Почему ты сделал это.

— Послушай, малыш...

— Не надо! — поджав губы, я схватился за голову. — Никогда больше не называй меня так. Я не гребанный малыш. — Все внутри меня сжалось от того, как в самом начале я сам называл Лолу "малышка". Я не такой как он. Я не буду таким – я не могу быть таким. — Просто скажи мне почему.

Его рот приоткрылся, это долбанное жалкое выражение, которое я ненавидел больше всего.

— Я... ходил к психиатру. Терапия, знаешь? Я...

— Скажи мне почему!

Морщины на его лбу, вокруг глаз стали более выраженными, эти глаза были такими уставшими, ничего похожего на то, к чему я привык, когда был ребенком.

— Ты, в самом деле, пришел, чтобы увидеть меня после стольких лет, чтобы спросить об этом?

— Нет, — причина была не столь важна. — Мне не нужен твой ответ. Я понял все сам вскоре после того, как они вынесли тебе приговор. Я не был глупым, я чертовски хорошо понимаю, почему ты превратился в такой жалкий, отчаявшийся кусок дерьма за все эти годы.

Он сжался всем телом.

— Тогда, чего ты хочешь от меня? Ты хочешь поговорить со мной, так? Ты для этого здесь.

От воспоминаний у меня все жгло у самого основания шеи.

— Я здесь не ради тебя, я здесь для себя лично, — я здесь, чтобы расстаться со своим прошлым. Я здесь ради себя.

Ради Лолы.

В камере был еще один заключенный, его тело зашевелилось под простыней на нижней полке. Мой отец перевел взгляд в ответ на это движение, а потом посмотрел на меня уже не так расстроено, как это было секунду назад.

— Хорошо. Ты пришел сюда, чтобы поиздеваться надо мной. Ты гордишься этим? Ты гордишься тем, что смотришь свысока на своего собственного отца, Энтони? — волоски у меня на затылке встали дыбом. — Ты гордишься тем, что насмехаешься над стариком, который боролся за то, чтобы ты стал тем, кто ты есть сейчас?

— Раньше я гордился тобой! — моя нижняя губа треснула от моего резкого тона, на языке ощущался отдаленный привкус крови. — Я так чертовски гордился всем, чтобы ты ни делал, я уважал тебя! — Каким бы ни был мой план, какой бы ни была идеальная речь, которую я написал у себя в голове по дороге в тюрьму, все разом стерлось, напоминанием о том, дне, когда отец начал игнорировать меня. Он стер меня. Он ненавидел то, каким я стал, как сильно я превзошел его, и он начал превращать меня в невидимку до тех пор, пока это уже не могло продолжаться дальше.

Осознание этого никак не повлияло на мою ярость.

— Ты уважал такого неудачника, как я? — спросил он, его взгляд притупился, выражая сомнения.