Истории Ворона

Но сейчас порно не хотелось. С тех пор как он проснулся, Димка успел уже четырежды спустить. Спиды всегда действовали на него возбуждающе. Возможно, передернет еще разок перед самым сном, уже в постели, а может – будет так пьян, что и не захочет. А вот собирающийся рейд на замок вызывал некий интерес.

Уголком зрения Димка заметил всплывший пушап уведомления. В день рождения они постоянно всплывали – каждый сайт, где он когда-то вбивал дату своего появления на свет, теперь лез вперед очереди.

– Затрахаете теперь со своими поздравлениями, уроды, – сказал он, протянул руку и включил вспомогательный монитор. – Только вы и поздравляете, чмошники. Всем уже по фиг, одни вы и помните…

Его голос оборвался, когда пушап после клика развернулся в диалоговое окно. Сверху мигала надпись online под именем ИВАН АНТОНОВ. Впервые за два последних года.

«Привет. С праздником», – прочел Димка и, сглотнув, потянулся к клавиатуре.

«Привет. А ты где? Куда пропал?»

Теперь замигала надпись «собеседник печатает», после чего сообщения посыпались подряд короткими, оборванными фразами.

«У них здесь насесты. Прямо под землей. Как для курей. Только – для нас. Мы там сидим, пока не понадобимся. В темноте».

«Я не виноват, – напечатал Димка, от нервов стуча по новенькой клавиатуре. – Правила у них такие!»

«Я здесь твою маму видел, – всплывшие в окне слова заставили сердце забиться еще сильней. – Ей тут очень сложно было. Но она не в обиде. Вышло, как вышло».

«Да, – закивал Димка с облегчением, продолжая печатать. – Теперь уж ничего не изменить. Я же не знал, что там так плохо. – Он подождал с минуту, но новых сообщений не было, и тогда он напечатал: – Ну, наверное, пока! Не буду задерживать!»

«Погоди, – защелкали очередные сообщения. – Забыл про подарок».

«Не надо подарок. Не утруждайся».

«Он не от меня. Лежит у двери. Сходи посмотри».

Дима стянул с головы наушники, повернулся на кресле и посмотрел на дверь, ведущую в комнату, бывшую когда-то родительской спальней. На полу перед ней лежал какой-то сверток, аккуратно перевязанный ленточкой. Встав с кресла и откидывая ногами прожженные сигаретами бутылки, направился к двери. Сощурившись, он сначала рассмотрел свиток сверху, но так и не понял, что это такое. Зато заметил, что он лежит на какой-то бумажке, нагнулся – и разом поднял и то и другое. Перевернув бумажку, уставился на пляшущие перед глазами буквы. Это был договор, который он подписал ужасно давно. Кто-то ярко-красным подчеркнул в нем фразу «Все взрослые в доме». Дима начал разворачивать сверток – и в этот момент за дверью послышался голос матери – глухой, будто бы из-под земли. Дима, вскрикнув, выронил подарок на пол, и тот, развернувшись в воздухе, шлепнулся на дощатый пол.

– Они говорили, что вернут меня через два года, сынок, – сказала мама, и в голосе ее была печаль. Дима слышал, как открывается дверь – но не мог оторвать взгляд от сморщенного куска кожи на полу с бледно-розовыми полосками обескровленных губ. – Но не говорили, что вернут меня целиком…

Дима наконец поднял глаза – и увидел ее, бледную и сухую, с опущенной головой и торчащими во все стороны грязными волосами, скрывающими что-то красное там, где раньше было ее лицо. За ее плечами появлялись другие силуэты, шагнули вперед из темноты – и Димка узнал отчима, и Ваньку, и многих других, кого он когда-то знал. Тех, кому он дал буклет, рекламку или просто ссылку на сайт.

– Подождите. – Дима постарался выдернуть руки из крепких пальцев, но куда уж там. – Я могу привести еще взрослых!

– Сегодня тебе исполнилось восемнадцать. – Мама обвила его шею руками, покрытыми сигаретными ожогами, откинула волосы – и улыбнулась, растягивая синюшные, почти фиолетовые мышцы лица в стороны. – Посмотри на себя. Совсем взрослым стал…

Хлопнула дверь, и в Димкином доме стало тихо. Гудел компьютер. Щелкали сообщения от людей, недоумевающих, почему Димка не заходит в рейд. Шелестел снег за окном, укрывающий множество следов, тянущихся к дырке под домом.

И лишь долетали иногда из-за двери глухие, неприятные звуки проходящего где-то внизу по-настоящему взрослого праздника.

Богдан Гонтарь Пробуждение

Каждый вечер охотники точили ножи и кормили духов, подливая в костер водку и бросая куски хлеба. Но древние ритуалы, пережившие сами народы, которые их породили, не давали результата – зверя не было. Старые широкие тропы располосовывали горные хребты, но по этим тропам уже давно не ходили бараны. Лишь валялось повсюду высохшее баранье дерьмо, виднелись полустертые отпечатки копыт, встречались редкие деревца с содранной бараньими рогами корой да попадались время от времени оплывшие от дождей заброшенные лежки.