История Болезни

Если бы Нина из своей фирмы вернулась чуть пораньше, она бы и на Тольку у нас натолкнулась. Не скажу, чтобы это привело её в восторг — особенно, учитывая его перепуганную физиономию. Хотя, Нина же и не знакома была с ним, лишь по моим рассказам и знала, что есть у меня такой приятель. А так, ни разу и не видела его. Нет, если хорошенько подумать, это нам с ним повезло, что она сегодня в своём «Старте» задержалась. Честно говоря, я и не помню, чтобы она говорила о том, что сегодня вообще ко мне придёт. Давно, что-то, она не заходит. Забыла меня, что ли?

Нет, это я так шучу глупо. Нина у меня занятая, крутая. Она никогда раньше одиннадцати домой и не приходит. Она же у меня финансовый директор, не как-нибудь. Ответственная работа.

Настолько ответственная, что у неё в руках, можно сказать, судьба всей фирмы и всех тех, кто там свои бабки прокручивает. Интересно, чего она с шефом «Старта» не поладила?! Наверное, не поделили что-то. Вот и стала она компромат собирать, дура.

Ничего лучшего не могла придумать, как с этим к журналисту обратиться. Да ещё к незнакомому, да ещё к такому, у которого шеф сам со «Стартом» повязан. Какого же результата она ждала?

Один мог быть результат. Вот он, кстати, и есть — на полу, в прихожей, головой на пропитавшемся кровью коврике для ног. И с дискетой, небрежно брошенной в сумочку, которую я оттуда извлёк, и которую потом забрал Толька. И из-за которой всю его хату переворошили. И с которой он заявился ко мне. Чтобы потом рухнуть под моим балконом с дыркой в башке. А я-то на балконе случайно оказался…

* * *

Вот, что странно — я совершенно не помню, как с балкона в комнату попал, да ещё — в постель. И откуда тут взялась эта рыжая?

Смотрю на неё. Кого-то напоминает. Чем-то похожа на ту, мёртвую, в прихожей. Ну, ясно, чем — тоже рыжая. Но та была мёртвая, а эта живая. Ту я только мёртвой и видел. А эта — живее всех живых. Живая…

Живая?..

Тьфу ты, чёрт! Живая, конечно! Вон, сопит как…

Осторожно забираюсь в постель, касаюсь ладонью шелковистых огненных волос. Пальцы поглаживают её тёплый затылок. Что-то чувствую под пальцем, словно углубление какое-то или крошечная дырочка…

Она сонно мычит, начинает ворочаться. Отдёргиваю руку. Ложусь. Замираю.

Хорошо, что Нина давно не заходит. Застала бы у меня эту рыжую, финдеректора, фирмы «Старт»…

Голова болит. Сильно болит, с каждой секундой всё сильнее и сильнее. Никак не могу сосредоточиться. А сосредоточиться надо. Потому что что-то не так. Где? Везде. Не могу понять.

Чёрт, голова болит… Раскалывается аж… Нет, нельзя столько пить. А уж мешать всё то, что мы с Толькой мешали — несовместимо с жизнью.

Сжимаю виски руками, начинаю массировать. Не помогает. Потому что болят не виски, а лоб. Провожу рукой по лбу. И здесь что-то не так.

Что-то не так…

Палец нащупывает…

Что это?!

* * *

Какие мысли, воспоминания и ощущения возникают у человека, когда ему на ночь глядя вышибают мозги из пистолета?..