История болезни

В пучине смыслов я прячу
Самое себя.
Амбициозный мужчина,
Что вечно ползёт наверх,
Ноги спереди, голова сзади.
Он не помнит, что так,
Вперёд ногами,
Выносят только гроб.
Женщина с чернёными глазами,
Она часто моет посуду
Но никогда не стирает пыль,
Следит за домом,
Как подобает Деве.

За слоем масок я прячу

Самое себя.
Тот, кто пишет словом, и тот,
Кто критикует написанное.
Тот, кто пишет картины,
И тот, кто не может писать.
Кто видит будущее других,
Но не смотрит в своё.
Тот, кто поёт свою песнь
Всегда — молча.
Тот, кто порхает свой танец
Всегда — застыв,
Как мотылёк в янтаре.

В потоке слов я прячу

Самое себя.
Эти тринадцатистрочия —
Пустая бессмыслица
Для чужого взора,
Но каждая полна,
Как небо и звёзды,
Для набиравшего
Букву за буквой.
Никакое слово не может
Выразить сущность,
Потому что каждый
Читает его собой.

Шум за стеной, шум за стеной.

Я рад, когда уходит сосед,
Ведь тогда я остаюсь один.
Я рад, когда приходит она,
Ведь тогда нас двое.
Это единственное,
В чём я уверен.

Время не лечит

Эх время-старик, про тебя говорят,
Будто б лучший целитель на свете,
Что к тебе пациентами строятся в ряд
И Джорджины, и Гансы, и Пети,
Отчего же, скажи, потроха все горят
От пилюль, что ты пишешь в рецепте?

Дурные вести