История (не) о нас... (СИ)

А я молчу и украдкой наблюдаю за тем, как она ведёт машину.

33. Обратно докинешь?

Нервничает.

Руль стискивает, губы сжаты.

— Давно за рулём? — спрашиваю под аккомпанемент стонов Демида сзади.

— Около года. — отвечает и в салоне становится тихо и жуть, как напряжённо!

Ясно, что к разговору не расположена, а я, как раз в том самом настроении, когда всё интересно и сам готов делиться!

— Учишься? — допытываюсь.

— Да. — прям не ответ, а отчёт!

Усмехаюсь и продолжаю.

— Где?

— В физкультурном.

— На каком факультете?

— Хватит! — взрывается и рявкает, повышая голос — Ты чего ко мне привязался?

Ощущение, что сейчас выкинет меня из машины на ходу!

— От скуки не сдохнуть, пока едем. — невозмутимо отвечаю, а самого трясёт, от смеха, который еле сдерживаю.

Прибавляет магнитолу, которую до этого было еле-слышно.

Классика в современной обработке?! Серьёзно?!

— Музыку послушай.

Ну, щас! Конечно!

— Зачем? Я лучше тебя послушаю! — заявляю нагло и убавляю.

Воздух, практически, заискрился!

— Как у тебя дела, Дашок? — откидываюсь и задорно спрашиваю!

Специально вывожу её.

Она, буквально, кипит.

— Великолепно… — цедит сквозь зубы, тихо, но я слышу.

— Что? И всё? Меня три года не было! А у неё только "великолепно". Пф! — ладно, сейчас я, откровенно, издеваюсь.

— Вот именно Олег, тебя не было три года. — выдаёт совсем другим, серьёзным тоном. — И у меня всё великолепно. — добавляет, уже, спокойно.

Оглядывается на Демида, который начал храпеть.

Неприятно, когда тебя, как нагадившего котёнка в твоё же дерьмо тыркают. А если смотреть под тем углом, что с её стороны… Так и вовсе… не очень… вообщем…

— Не ожидал тебя увидеть. — говорю прокашлявшись.

— Взаимно. — чеканит.

— Давай без шуток. Мне на полном серьёзе интересно, как у тебя жизнь сложилась… — вскидываю руки в примирительном жесте.

— А мне не хочется с тобой это обсуждать. — говорит мне, так же, ровно.

— Почему же? — начинаю закипать с этого её, псевдо спокойствия.

— Не хочу, и всё тут.

Исчерпывающе… однако…

Подъезжаем к многоквартирному дому в центре города.

— Приехали. — отрапортовывает она и мы выходим из машины.

Вытаскиваю Демида, который идти вообще не в состоянии. Перекидываю его через плечо. Благо, это не Матвей! Этого, точно, донесу!

Перед тем как я погрузил на себя это тело, Даша пошарилась в его карманах и достала ключи, и теперь идёт впереди меня, давая возможность разглядеть, всё что ранее не доглядел.

Сколько не пытаюсь отвернуться, глаза все равно возвращаются к ней.

Консьержка пропустила нас без проблем. Поднимаемся на нужный этаж и оказываемся в квартире парня.

Даша расстилает постель и разувает его, после того, как я укладываю туда, чуть не плюхнувшись вместе с ним.

— Осторожнее. — она подхватывает.

Ну, как подхватывает. Если бы упал, то она бы со мной плюхнулась, не удержалась бы.

— Нормально всё. Ниже пола не упаду. — хриплю, наблюдая за тем, как она отдергивает руку, будто ошпарившись.

На секунду замираем оба. Интересно, её тоже обдало волной жара от такого безобидного касания, кожа к коже…

Она отворачивается первой.

Квартира Демида чем-то напоминает мою. Разглядываю, подмечая детали.

В своей-то я три года не появлялся. Ремонт обновить не помешает.

— Воды? — неожиданно ровный вопрос.

Даша стоит рядом со стаканом.

— А… нет, спасибо… — почему-то теряюсь.

— Как знаешь. — сама делает несколько глотков и убирает на место, предварительно сполоснув.

— Пошли. — кидает мне, прежде чем направиться в сторону выхода.

Послушно плетусь за ней.

— Демид сказал, что вы встречались. — прерываю неловкое молчание, когда выходим из подъезда.

Она замедляет шаг и пару секунд, кажется, раздумывает, отвечать ли.

— Громко сказано. — видимо, подвоха не разглядела и соизволила вступить в диалог. — И да, я знаю, что по великой пьяни он всем об этом рассказывает.

Больше не развиваю эту тему.

— Обратно докинешь?

Я на такси приехал. За время пребывания за границей привык к этому.

— Без проблем. — сухо отвечает.

Больше не разговариваем. Молча садимся в машину.

— Блин. Мне на заправку надо. — досадливо кусает губы, когда заводит машину и обращает внимание на уровень топлива.

— И в чем проблема? — хмурюсь.

— Ни в чем. — вздыхает. — Сейчас поеду. — скорее с собой говорит, чем мне отвечает.

Народу на заправке нет. Так и время, так на секундочку, третий час ночи.

— Сходить? — предлагаю помощь.

— Сама. Ещё кое-что купить надо.

Провожают её взглядом, пока она не заходит в здание.

Рядом, на соседней колонке, паркуется тонированный Мерин из которого доносятся басы и смех. Хозяин машины, конкретный типок, вставляет пистолет и так же, скрывается в здании заправки.

Благо, внутри всё хорошо просматривается…

Даша ковыряется на полке, и подходит к кассе, прямо за любителем громкой музыки.

Тот замечает её когда расплачивается и что-то говорит, визуально облапав.

Ой, бляяяя…

Она, вообще, может без приключений?

Сижу, наблюдаю за развитием событий, типа "а че дальше будет?".

Парень настойчивый, не отстаёт, хотя Даша всем видом показывает свою незаинтересованность в знакомстве.