История (не) о нас... (СИ)

— Ошибаешься, Карина. — говорю, намеренно, спокойно.

— Я видела, как ты смотришь на неё. — продолжает гнуть свою линию.

— Не жалуюсь на зрение. Много на кого смотрел, пока мы с тобой встречались. — закипаю и не сдерживаюсь от колкости.

Отвешивает мне пощёчину моментально.

— О, да! Ни одной юбки не пропустил! — шипит прямо в лицо.

— Ещё раз так сделаешь, руку сломаю и не посмотрю, что ты девушка. — предупреждаю, но она уже не слушает.

— А потом тебя на малолеток потянуло! Она хоть дала тебе? Или у вас высокие отношения были. — её несёт, думаю, что она не совсем отдаёт себе отчёт в происходящем.

Но надо признать, её слова задевают. Сильно.

— Дура. — цежу и разворачиваюсь, чтобы уйти.

— Не смей… — верещит мне в спину.

— Иди домой, Карина. Я этот бред не хочу слушать.

— Да что ж вы так с ума по ней сходите? Что такого в этой дряни, что вы все думать яйцами начинаете?

Никак не реагирую, лишь ускоряюсь.

Слышу стук её каблуков. Отлично… Продолжение будет.

Сажусь в машину, а Карина упирается ладонями в капот и смотрит на меня дикими глазами в которых застыли слёзы.

Опускаю стекло.

— Цирк прекращай. Уйди от машины.

Но она меня не слышит.

— Я, тебя, ублюдка, любила! Я всё прощала и готова была ждать тебя! А как ты со мной поступил? Просто выбросил меня, как ненужную тряпку, вытерев ноги!

Мысленно считаю до десяти. И завожу двигатель. Газую.

Карина дёргается, убрав руки и выпрямившись. Но так и осталась стоять там, где стояла.

Сверлим друг друга взглядом.

У меня нет причин её ненавидеть, но видеть не настолько рад, как сказал.

Она же ненавидит меня настолько, насколько вообще может. И пусть у неё на это есть все причины, но я не понимаю сути истерики сейчас.

Прошло не три месяца, а три года. Года!

Больше не газую. Жду, когда ей самой надоест.

Резко бьёт по капот ладонями и отдергивает их.

Признаться, я немного струхнул. Во-первых, не знаю как себя с ней вести. А во-вторых… черт знает, чего от неё ожидать.

Вздергивает подбородок и медленно отходит в сторону.

Не стал дожидаться, когда её блондинистую головку посетит очередная гениальная идея и что она выкинет ещё. Медленно выезжаю с парковки.

43. Ты куда меня везешь?

Долбанные социальные сети направо и налево пестрят новостями о свадьбе долбанного Ямпольского.

Дашу, буквально, "по частям раскладывают". Одни расписывают все её достоинства, другие ковыряться в нижнем белье и сочиняют невероятные истории из жизни. Где там правда, а где ложь, трудно разобрать. Потому и не читаю дальше заголовка.

К тому же, никогда так не радовался работе, занимающей теперь громадную часть моей жизни и не оставляющей времени для, всякой там, личной жизни.

Да и как можно назвать личной жизнью тот бардак, что там творится. Встречаюсь с Матвеем в клубе, как правило, снимаю девочку, провожу с ней ночь, а на утро оплачиваю такси.

Гейм овер!

Жаловаться не на что, конечно. Но перестать думать о Даше теперь не получается вовсе.

К психологу, что-ли, сходить?

Вот такая дрянь маринуется в моей больной головушке всю дорогу до дома, до которого я так и не доехал с любимой работы.

Почему?

Потому что стою я, значит, на светофоре, а дорогу переходит кто? Правильно! Она!

И что же я делаю? Ну, разумеется! Резко выворачиваю руль, припарковываюсь и выскакиваю из машины, чтобы что? Окликнуть её, само собой!

Ну, не тряпка ли?!

"Свободная она тебе, значит, и даром не нужна была, а сейчас, самое оно!" — ерничает внутренняя падла. И доля правды в этом есть.

— Даша! — ору и машу рукой.

Оборачивается услышав меня и хмурится, не сразу найдя в толпе.

— Привет! Куда спешишь? — бодро приветствую.

— Привет! Не спешу. Скоро у Ритки… у сестры, день рожденья, вот, подарок купила. — кивнула в сторону ювелирного на другой стороне улицы. — А ты? — заправляет выбившуюся прядь за ухо.

— Мимо проезжал, увидел тебя, дай, думаю, поздороваюсь. — прям чувствую, что улыбаюсь сейчас как идиот.

Скептически выгибает бровь, а потом и вовсе закатывает глаза. Не верит! А ведь правду говорю!

— Тебе идёт. — окидывает меня взглядом с головы до ног.

— Ты про костюм? — уточняю — Да, приходится! — небрежно дергаю распахнутый пиджак.

— Нет, реально, идёт! Одно дело на моей свадьбе, где все… одинаковые, такие, а тут… — наклоняет голову в сторону. — Этот, синий, тебе больше идет, чем чёрный.

— Не запаривался! — хмыкаю. — Но учту! — киваю. — Слушай, раз не торопишься, может… поужинаем? Всё равно пробка, а я только с работы, жутко голодный.

Собирается мне возразить и набирает в грудь побольше воздуха, но я успеваю перебиваю ещё до того, как она хоть слово сказала.

— Да знаю я, что ты теперь замужняя дама! Не парься! — небрежно отмахиваюсь, но знала бы она, чего мне это стоит. — Ну? — как-бы, повторяю предложение.

— Тут за углом кафе есть. — сдаётся!

— Так, пошли! — тут же оживляюсь и дергаюсь в указанную сторону.

— Не раньше, чем ты нормально припаркуешься! — тычет пальчиком.

Захихикала в сторону моей машины, раскорячившейся на два места.

Ну, ок! Согласен!

— Садись! — не стал спорить с ней!

Смеётся и садится рядом.

— А ты сегодня пешеход, как я погляжу. — замечаю, когда она садится рядом.