История (не) о нас...

С трудом подавляю брезгливую гримасу и молча прохожу внутрь.

Меня знобит.

Демид взглядом пробегается по моему внешнему виду, одобрительно ухмыляясь.

Сам выглядит с иголочки. Дорого, стильно, со вкусом. Имидж это его — всё. Он всегда таким был. И ведь не подумаешь даже, что внутри всё насквозь прогнило…

— Вина? — предлагает.

Так хочется согласиться. Но никакой шум в голове не должен сейчас мешать.

Молча беру бокал из его рук.

Довольно улыбается и берет свой. Не удивлюсь, если в мой какая-то дрянь подмешана.

Нет! Я в этом уверена.

И да. Я — параноик.

Демид легонько ударяется своими бокалом о мой, заставляя хрустальный звон стать моим личным набатом… и делает глоток, выразительно наблюдая за моими действиями.

Ждет, что я выпью? Да ни за что!

Ну… игра началась…

— Так давно не была здесь. — стараюсь натянуть губы в максимально естественной улыбке и озираюсь. — Кажется, тут ничего не меняется. — Отхожу в сторону, делая вид, что заинтересована интерьером.

— Мне помнится, что ты сама отказалась тут жить. — напоминает.

Этим я расстроила Геру в свое время. Я — квартирный житель. За город отдохнуть? Без проблем! Жить? Нет.

— Да. Молодая была, глупая. — беззаботно отмахиваюсь. — Сыну было бы лучше за городом. Воздух чище, места больше. — не рассуждаю, а повторяю слова знакомой, ярой сторонницы загородной жизни. Каждому свое.

— Как интересно. — опрокидывает в себя весь бокал и отворачивается, чтобы наполнить его по-новой.

Вижу горшок с растением, что выше меня. Бинго.

— Ого! Кажется, в последний раз, когда я его видела оно было ниже! — несу откровенную чушь.

Впринципе не помню его!

— Ты не могла его видеть. Оно тут недавно. — буднично поправляет меня нынешний хозяин дома.

Упс.

— Надо же! — пропускаю шпильку мимо ушей. — А смотрится так, будто всю жизнь тут стоит! Прям, на своем месте! — продолжаю безбожно косить под дуру. — без него в комнате было бы не так уютно!

Подхожу к растению вплотную.

— Угу. — соглашается Демид за моей спиной.

Его телефон начинает вибрировать, отвлекая его от пристального и напрягающего разглядывания меня. Всего несколько секунд, но я успеваю выплеснуть почти всю жидкость из бокала и поднести его к губам, сделав вид, что только что пила.

Фух…

Внутри по-детски ликую! Обманули дурака!

Мужчина видит это и криво улыбается. Телефон продолжает настойчиво трезвонить.

— Я отойду ненадолго. Не скучай. — небрежно бросает и удаляется в соседнюю комнату.

Надо бы послушать что он там говорит, но на повестке дня сейчас другое.

Скидываю туфли, быстро хватаю бутылку вина и максимально наполняю бокал Демида «не по-фэншую», почти до самой кромки. Остальное выливаю в многострадальный горшок, молясь, чтобы все успело впитаться в землю.

Подбегаю к бару, открыв его хватаю одну из бутылок с жидкостью подходящего цвета. Будем надеяться, что «шалость удастся». Теперь наполняю до краев свой бокал. Стараюсь делать все как можно тише. Руки дрожат.

Вроде успела. Теперь можно и в шпионов поиграть.

Демид все еще с кем-то говорит. Подхожу вместе с бокалом ближе, встаю напротив одной из картин с непонятной мазней и надеваю туфли стараясь прислушаться.

Не выходит… Лишь обрывки фраз из которых становится понятно, что речь о работе.

Жаль. Это, как раз, не интересует.

Демид возвращается довольно быстро. Щурится, когда видит меня недалеко от двери.

— Вино шикарное! — заявляю развязно. Демид косится на мой бокал. — Я и тебе налила!

Он хмыкает глядя на него! Ну да, всклень!

О, Боже мой! Так же непринято!

— Никогда раньше не пробовала! Что-то новое? — рассматриваю жидкость в бокале, словно ничего интереснее в жизни не видела.

— Скорее, старое! — авторитетно поправляет и заряжает мне название и историю создания, конкретно, этой, бутылки!

Много времени это не занимает, но я успеваю придумать еще несколько вопросов и занять ими этого умника.

Между тем, приходится, якобы, сделать пару глотков алкоголя, а остальное…!

— Ой! — якобы спотыкаюсь и совсем неграциозно лечу на пол.

Разумеется всё содержимое бокала заливает пространство вокруг и лишь чудом не меня саму.

Как и задумала!

Давить из себя дурацкий смех не приходится.

Но тут-то от меня удача и отворачивается.

— Тебе, похоже, хватит! — подозрительно довольный Демид подхватывает меня на руки.

Это уже не смешно… накрывает паника. Истерично хихикаю…

— А-а еще вино будет?! — сама знаю, что переигрываю.

— Тебе хватит. — цедит и несет меня дальше.

Нет, нет, нет…

Начинаю брыкаться и хвататься за все, до чего дотягиваюсь. Хлещу его по лицу, по гружи, плечам. Не разбираю.

Больше не получится разыгрывать спектакль…

— Сука! — огрызается и отпускает, чуть не уронив меня.

Не успеваю отстраниться, как он больно хватает за плечи и с размаху швыряет к стене. Знаю, что бесполезно сопротивляться, силы неравны, но не могу же я просто сдаться…

В следующую секунду мне прилетает такая пощечина, что перед глазами замелькали круги, а сама я упала на пол, больно ударившись бедром.

Не успеваю прийти в себя, как Демид за волосы дергает меня вверх.

— Что ж ты какая… — рычит, не собирается поднимать, просто за волосы тащит.