История одного безумия

«Пишу… и не могу остановиться…»

«Что с тобой?.. ты побледнел… ты не в себе?..»

«Я в себе, в себе… просто я не знаю, что нужно сделать, чтобы и со мной случилось что-нибудь похожее на то, что случилось с тобой… впрочем, я не настаиваю…»

«Пусть все идет своим естественным путем…

Все что идет к нам от бога прекрасно, божественно, если только я еще могу отличить прекрасное от безобразного, и ангелов от бесов, творцов безобразного, этого превосходного народа, очаровывающего нас, выдающего нас за избранных, какими мы сами себя обыкновенно и весьма нескромно считаем…

В руках избранных все хорошо, возвышенно и прилично… правда, иногда они напоминают мне заблудившихся, они идут не вперед, а назад, чтобы снова увидеть свою цель вдали… или издали…»

«Я тебя не узнаю… я Марк, а кто ты?..»

«Я тот, кого ты видишь… и со мной на самом деле случилось нечто, описанное тобой… я это признаю…

Возомнив себя богом, я не приближался, а удалялся от бога и его совершенства…

Бог смотрел сверху вниз, а мне нужно было задирать голову, чтобы что-то увидеть…

Огромное ясное небо увлекало меня и отвлекало…

Помню, я стоял у руин замка и размышлял… я не сразу увидел незнакомца, который стоял у балюстрады…

В нем было что-то, что возбуждало интерес и уважение…

Он был воспитан, образован и, как мне показалось, немного не в себе… он как будто репетировал свою роль в этой сцене, что-то шептал ритмичное, впадая то в восторженность, то в меланхолию…

Незнакомец репетировал свою роль, а я рисовал его портрет… я неплохо рисую… у меня были хорошие учителя…

Увидев меня, незнакомец заговорил:

— Мне нужно сообщить вам нечто, но я не знаю, как вам это сказать, и даже нужно ли вообще говорить…

— О чем вы хотите говорить?.. надеюсь не о том, о чем все говорят…

— А о чем все говорят?..

— О конце света…

— Нет, не о конце света…

— О чем же?..

Незнакомец промолчал…

— Вы что-то репетировали… и, надо сказать, очень трогательно, нежно…

— Посмотрите на меня…

Я посмотрел и ужаснулся… не лицо, а маска…

— Ничего, жить буду… от дыма я бежал, и попал в пекло… стал уродлив лицом… столько бед соделал этот пожар… я в подвале отсиживался, спасался от бродячих собак и ворон… вон они… слетелись… сидят, каркают… не достался я им, а хотел… от язв меня старуха вылечила обычной водой, но шрамы остались… она заговаривала воду словами… и меня она заговорила… я подслушал ее бред и ожил… роясь в пепле, оставшемся от пожара, я наткнулся на странную книгу, в которой нашел описание всех моих бед… кто бы ни открыл книгу, находил в ней себя и всех своих врагов, живых и мертвых… книга услышала и исполнила одно мое желание, когда я вопил от боли и полз, как змей из ада в рай, где меня ждала Юлия, я просил бога спасти меня… бог спас меня и я обещал ему передать тебе эту книгу… вот она…

Незнакомец достал книгу из складок длинного до пят плаща…

Только я коснулся книги, как увидел зарево пожара… горел театр…

Был вечер…

К театру сходился народ…

Был в толпе и мэр… он был в отчаянии, терзался скорбью, думал, погибла примадонна…

Эту мысль ему внушил секретарь…

Потом случилось нашествие грязи и война с собаками…

Многие люди покинули город, одни плавали в море в лодках, другие ждали на островах, пока грязь уйдет…

Когда все минуло, грязь ушла, люди вернулись в город… и что они увидели?..

Между страниц книги обрисовалось бегство горожан, потом их возвращение…

Увидев примадонну в объятиях мэра, я отвел взгляд и очнулся с книгой в руках…

Незнакомец исчез, книга осталась…»

«Это был портной?..»

«Не знаю, может быть… книгу я хочу оставить тебе…

Она как будто обладает даром предвидения… свыше ей кто-то, вдохновенный, нашептывает и страницы заполняются разными историями…»

«Но это же моя книга… где ты?.. куда ты опять исчез?.. или это сон?..»

«Однако странный сон, будет ли продолжение?..» — размышлял Марк, пытаясь нащупать книгу в складках плаща…

Книга защищала его во сне, и не только словами…

«Я уже боюсь ее… заступница ли она, или может и на меня руку поднять?..

Бенедикт, вернись… исчез… за что мне все это?.. вороны собрались, сидят, каркаю…

Доброго слова я от бога так и не услышал… он послал мне ангела в облике портного… мою же книгу мне передал… что он хотел этим сказать?.. дар это или в книге надо что-то исправить?..

Захочет ли этого книга?.. или вырвет страницы, как уже было… и не раз…

Она многое себе позволяла… можно сказать, все… она даже возражала примадонне…

Примадонна была недовольна мной и своими мемуарами…

Мэр выводил меня из себя своими ухаживаниями за примадонной… и не только меня… он был слишком влюблен и беспечен… дарил ей чужие награды, много обещал…

Примадонна пела плачи, что и богу были желательны и всем приятны, но, увы… она потеряла голос, когда мэр исчез…

Потом грязь напала на город…

Грязь пожрала живых и мертвых, и, насытившись, ушла, оставив руины…

Примадонна могла петь только шепотом…

Своим пением она искушала меня… и мертвых…

Помню, я боялся заснуть… мертвецы толпились в коридорах, на лестницах и у ворот замка…

Примадонна была не в себе… ей снилось, что она поет в полный голос, и не может остановиться, проснуться…