История одной Книги

Просидев до вечера, Читатель захлопнул книгу. Библиотека закрывалась. Книга была счастлива, ей снова удалось быть полезной. Читатель приходил иногда, читал весь день и так продолжалось некоторое время. Книга уже знала, когда и во сколько он придет, уже продумывала то, что будет писать. Уже по шагам она понимала, что идет ЕЁ Читатель. Но однажды он пропал. Она ждала его день, неделю, месяц. Он не появлялся. С ним что-то случилось! Или он нашел другую книгу? Может у него нет времени или он стал любить другой жанр? Такое бывает и все книги знают об этом. Тяжело было книге, ее настолько переполняли чувства, что хотелось разорвать все страницы, забиться в самый дальний уголок полки, покрыться пылью, и чтобы ни один Читатель не нашел ее. Тосковала она и по его теплым сильным рукам. Рук она повидала немало, есть холодные, как у лягушки, а есть как стог сена забытый на асфальте в самое пекло — неприятные, сухие, с ссадинами, горячие, что аж страницы обжигает. А эти были действительно теплые и нежные. И так бережно он прикасался к страницам, не передать. Беда Книги была в том, что ее внутренний мир был настолько широк, что не каждый столько прочтет. Слишком много она могла писать и придумывать, особенно если видела заинтересованность читателя. А когда интерес угасал, Книга старалась все больше и больше, самозабвенно проявляя букву за буквой, слово за словом на своих желтых страницах. Грусть и тоска продолжали царить в сердце Книги. Конечно, такое уже бывало в ее жизни, и со временем становилось легче, но, когда это время наступит, ведь читателей, натыкающихся на пыльную книгу все меньше.

Книги и брошюры, стоявшие рядом, ее подбадривали, юмористические — травили анекдоты, любовные романы рассказывали милые истории, обнадеживая Книгу. Радовали и солнечные лучи с витражами. Шло время, боль утихла, и Книга успокоилась. И тут как-то на полку попала новая книга, старая, большая, повидавшая куда больше нашей Книги. Это была Книга Сказаний, добрых и светлых сказаний собранных со всех-всех уголков мира. Общительная она была, любила поговорить, делилась мудростью, опытом и ясными, воздушными сюжетами своими. Написал их, по ее словам, один человек, добрый и улыбчивый. Стоишь с ним рядом и как будто внутри солнце загорается. Вот и она такая же стала, добрая, как и писатель ее, сияющая. Много было схожего у нее и Книги, отличие лишь в том, что Книга писала сама и авторов было много, по числу читателей, а у этой один. Долго думала новая жительница как помочь Книге, ведь боль только утихнет, так что-то да напомнит о том Читателе, то звук каблуков схожий, то черты лица аналогичные встретятся, но чаще напоминали о нем слова, буквы, написанные на ее же страницах. Не успели еще стереться с листов. Да и нравилось Книге порой перечитывать написанное. Столько воспоминаний, как приятных, так и не очень. Прошла еще неделя, и Книга Сказаний немного покряхтя, заключила.

— Долго я думала. Книг мне встречалось немало в жизни, и волшебных в том числе. Разные они были, исполняющие желания, магические с заклинаниями, книги необыкновенных рецептов. Ох, сколько же всего дивного есть! Вот ты, говоришь, что истории пишешь всегда. Те, что людям хочется прочесть. Но печатая на своих страницах их мысли ты пишешь их историю! А как же твоя собственная? Ведь у каждой книги своя, светлая, яркая и уникальная история!

— Но это же и есть мое волшебство, писать то, что нравится людям! Так я могу им понравится! — возмутилась Книга.

— Глупенькая! — с материнской заботой в голосе, промолвила Книга Сказаний. — Совсем не нужно нравится всем! Запомни, в книге главное — ЕЁ история! И волшебство твое в том, что ты сама можешь написать ее! Ты сама автор себя. И историю писать надо не по мыслям и желаниям кого-то, а ту которую тебе хочется. То, что в душе, глубоко в каптале твоем находится.