История одной переписки

— Как развлеклась, детка? Расскажешь? Все горячие подробности, м? Соскучился по твоим сказкам.

— Олег… — её глаза растерянно распахиваются.

— Поехали, домой, Женечка. Я очень устал и соскучился. Не могу больше… — с меня на секунду слетает все это дерьмо, обнажая перед ней.

— Жень, это что за черт? — его рука подлетает, чтобы дернуть её за локоть.

Опережаю его, рывком притягивая Женю.

— Не надо трогать… Это — моя женщина.

Оставляю нежный поцелуй на виске, глядя ему в глаза. Его скручивает. Правильная реакция. Её руки пытаются оттолкнуть меня в грудь, но я сильнее.

Оттягиваю сопротивляющуюся Женю в сторону.

— Все, что ей было можно, она тебе уже дала.

Его охреневшие глаза пытаются отыскать её глаза. Охреневшие Женины — мои.

Что, детка? Неожиданный разворот? Ты простишь мне это… Потом.

— Женя? — теряет он терпение, сжимая челюсти. — Объяснишь?

— Ты что делаешь? — вспенивается она, хватая меня за ворот куртки.

Разворачиваюсь, оказываясь спиной к нему.

— Что такое? — ухмыляюсь я. — Он был не в курсе? «Ой».

Я не вижу его сейчас. Только её злые прищуренные глаза. В них столько страсти… Мне пи*ец? Да, я хочу. Пусть! Хочу, чтобы злилась и кричала, обвиняла, плакала. Хоть что-нибудь, вместо этой ее холодной, отстраненной доброжелательности, которой она накормила меня до тошноты.

Чувствую его мандраж. Только мы отлипнем с ней друг от друга — случится драка.

Я готов.

Меня тоже уже потряхивает от адреналина.

— Такой взгляд у тебя горячий, моя девочка… — нервно усмехаюсь. — Соскучилась? Поехали…

— Дим, — переводит на него взгляд.

Нет, а вот это нельзя сейчас допустить.

— Правильно, Женечка, извинись перед парнем. И впредь предупреждай игрушек, что они — только игрушки.

Его срывает. Это чувствуется физически, как удар воздухом сзади. Но я стою спиной к нему, и он не может просто втащить мне.

Это же так некрасиво… бить в спину… еще и при женщине, к которой ты неравнодушен.

Его первый порыв гаснет.

Всё правильно…

А теперь еще немного демонстрации нашей связи, и ты сам устранишься, борзый мальчик.

— Сволочь! — на её лице мелькает нервная усмешка.

— Да, моя девочка… — киваю я.

— Зараза! — её кулак впечатывается мне в грудь.

— Еще, детка… ты такая горячая, когда злишься.

— Ты посмел… — оскаливается.

Её рука взлетает.

Пощечина?

Хватит.

— Тише, — перехватываю летящие руки, сгребая в охапку. — Тише, Женечка… Прости меня. Я ездил один. Очень скучал. Сходил с ума. Мне больно сейчас… Очень! Пожалуйста…

Рычит и вырывается.

Я слышу, как хлопает дверь его машины. Срывается с места.

Не такой уж ты и борзый…

— Как ты посмел?! — она обессиленно замирает. — Как ты мог так…

— Я во всем неправ. И в этом тоже неправ, — шепчу ей. — Но я не отдам тебя никому. Посмотри на меня…

Пытаюсь удержать ладонями вырывающееся из моих рук лицо. Её ноготки впиваются в мои руки, раздирая кожу. Не отпускаю.

— Смотри на меня… Женя… Тише… Не злись… Женечка… Девочка… Это же я…

Прижимаюсь губами к её лбу.

Больше не вырывается.

— Я люблю тебя… Поехали домой…

— Поехали…

Глава 25 — Преследование

Мое утро — ее обед. И она обычно в сети в это время.

Сейчас — нет.

Ты гуляешь, Женечка?

Проверяю почту. Там письмо от Бруно. Пароли к камерам и цена вопроса. Перевожу деньги. Загружаю…

Первая камера на детской площадке. Ты должна быть там, хотя бы иногда.

Камера смотрит с 4 этажа. Это не так близко, как хотелось бы, но можно рассмотреть даже детали. Ее я вижу сразу. Она спиной ко мне. Но легко узнаваема по осанке и силуэту. Стоит возле детской качели. В облегающем горнолыжном комбинезоне. Волосы распущены поверх лежащего на плечах капюшона влажными прядями. В воздухе взвесь мелкого дождя. Это размывает картинку.

Девочка спрыгивает с качели, убегая куда-то дальше. Разворачивается…

В ее руках телефон. Она улыбается. Пальцы бегают по экрану.

Кому ты улыбаешься, моя девочка?

Я ревную…

Ладно. Сейчас ты будешь улыбаться мне.

Мы же как-то выжили после прошлой СМС.

Немного юмора на границе красного.

СМС: "- Не жалеешь, что замуж вышла?

— Да что ж я, не человек, что ли?!

Жалко его, конечно…"

Пишу свой номер. Вряд ли она удержится от ответной колкости, и я хочу, чтобы она не отказывала себе в этом.

Мое СМС дошло. Оглянувшись, прячет улыбку, закрывая пальчиками губы.

Мне тоже хочется улыбаться ей.

Что-то пишет…

Мне?

Сто процентов!

СМС: «Она бросила меня за то, что я паникер и параноик!

А нет… просто вышла за почтой…»

Да, это про нас. Смешно… Мы улыбаемся.

Мой телефон вздрагивает.

Еще одна СМС? Она ничего не писала…

Это Аля.

СМС: Можно, я позвоню?

Б*ять… Как не вовремя!

Перезваниваю, не отрывая глаз от экрана.

— Доброе утро, Аля. Что случилось?

— Мы можем встретиться?

— Зачем?

— Мне очень нужно… прошу тебя… мне очень тяжело.

— Аля, но ведь легче от нашей встречи не станет. У тебя завтра вылет?

— Если мы не встретимся, я не полечу!

Нельзя поддаваться на шантаж… Ситуация и так щепетильная.

— Если ты не хочешь лететь — не лети.