Исцеление Босха

Босх лежит в чистой прохладной постели. Его тело легко; ни на нём, ни кругом нет следов пота болезни и ужаса. Спокойствие. Доктор заботливо наклонился над ним; у доктора молодое приятное лицо.

— Ну, милый мой, как ваше самочувствие?

Ему можно ничего не отвечать. Он знает и так:

— Вот и хорошо. Вы позволите вас ещё немного побеспокоить? Студиозусы, измерьте мастеру давление!

Трое самых старательных. Один обмотал руку Босха своим хвостом, двое других надувают своего товарища, а потом тот со свистом выпускает воздух, вращая глазами.

— Отличное давление! — говорят все трое хором. — Самое лучшее в городе Хертогенбосе.

Доктор даёт совет:

— Вы не спали ночью. Сейчас постарайтесь заснуть.

Практиканты дружно подтверждают:

— Спите, мастер!

— Спите!

— Почему вы не спите?

— Потому что ты ему не даёшь!

— Это ты ему не даёшь спать!

— Мы все не даём!

Доктор улыбается:

— Спите, мастер. Мы уходим.

Босх закрывает глаза. Он видит, как ссыпаются по лестнице практиканты, радостные, как все студенты по окончании занятий; ускакали, хихикая и переговариваясь. За ними следует доктор. После дождя воздух густ и влажен. Придерживая чёрное одеяние, доктор перемахивает длинными ногами лужи. Обыкновенный врач, спешащий к больным; необычна разве только воронка на голове, но не каждый заметит то же, что и художник.

Неслышно приблизилась жена, боясь потревожить выздоравливающего. Ей не заняться делами по дому. Послегрозовая свежесть. Растут одуванчики. Муж спит. И она любуется Босхом, словно ребёнком.