Мы сдвигали кружки с простеньким вином,Иногда плеснув в них и кубинский ром.Запевал негромко кто-то из ребятПесню, что придумал дорогой Булат.Очищали песни молодую жизнь,Уходила серость, исчезала слизь.И в сердцах оркестрик маленький звучал,Каждый в том оркестре в юности играл.Поменялись страны, пронеслись года,Но остались песни с нами навсегда.Напевает кто-то под гитару стих,Улыбнешься сразу: ты среди своих.Дружили гармошка со скрипкойДружили гармошка со скрипкой,Играли в умелых руках.Гармошку встречали с улыбкой,А скрипку с печалью, в слезах.Они кочевали по свету,По свадьбочкам, похоронам,Братание странное этоНикак не понять было нам.Владельцы их, пьющие оба,Русак и галутный еврей,Толстяк и, как спичка, худоба,Совсем непохожи, ей-ей.Что общего у музыкантов,Запойная к музыке страсть?А может сдружились таланты,Чтоб в жизни совсем не пропасть.Скитались, порой голодали,Довольствуясь скудной едой,И горькое зелье вкушалиИз кружки заветной одной.Их знали в деревнях и селах,И в дальних глухих хуторах.Один был с усмешкой веселой,Другой — с вечной грустью в глазах.Но все в нашей жизни так зыбко,А к музыке злоба глуха.Сгорела в Освенциме скрипка,Гармошку порвал вертухай.
* * *
Есть такая профессия — воры.Те, кто поднаторел в ремесле,Обойдут все замки и заборы,Позаботятся о барахле.Было вашим, а станет не вашим,Примененье любому найдут.Мне сказал старый вор дядя Паша,Что любители больше крадут.Искусства волшебный магнитМожно ноты не знать, их названья забыть,Но от музыки горестно плакать,И умерить до благ неуемную прыть,И влюбиться в весеннюю слякоть.Досконально не зная, все же понять,Что в родстве все живое на свете.Нашу жизнь освещает звезд мирная рать,Взгляд Джоконды на старом портрете.Мы стремимся, порою, не зная к чему,Жизнь волной океанской качает,Целей мелких не счесть, не решить самому,Что важнее, и выбор случаен.Помоги нам искусства волшебный магнитПритяженьем высокого чувства,Чтоб проснулась надежда, что нас сохранитВстреча с миром святого искусства.