Иваны России

Собирались журавли на мшарине,
На мшарине, будто на перине, —
Здесь не только танцевать,
Ходить не в мочь!
С каждым днем короче день,
Длиннее ночь.

По кустам гуляет ветер,
Как по гуслям,
Что ни прутик — отзывается грустью.
Проплывают грузно тучи кораблями,
Переполненные грустными дождями.

Молодые веселятся —
Ну и пусть!
Не для них, как видно,
Осени грусть.

Только старый знает цену расставанью,
Встал в сторонке,
Подперев себя ногой,
Видит он такие расстоянья,
Слышит ветер —
Верховик тугой.

Он ведь знает:
С ветром шутки плохи —
Не спасет и выверенный путь.
Взмахи крыльев
Тяжелы, как вздохи.
И назад уже не повернуть…

Он стоит,
И нет ему покоя:
Время,
Время стаю подымать!
И зачем придумано такое,
Что куда-то надо улетать!

МАЛИНОВЫЕ СЛОВА

Мне слова нужны
Малиновей заката,
Голубее самой ласковой воды,
Мне слова нужны,
Как бревна в три наката,
Что на фронте укрывали от беды.

Я пойду туда,
Где теплятся восходы,
Где из ночи тянут солнце трактора,
Где, как ленты,
В голубые вечера
Красны девицы вплетают хороводы.

На чудскую, на озерную волну
Нагляжусь
И сердцем к берегу прильну.
О великом князе-воине сполна
Мне поведает плескучая волна.

Я приду к заботам русских мужиков,
Как за хлебом,
За словами я приду —
В вихревую деревенскую страду —
На колхозное собранье земляков.

ПРОЩАЛЬНОЕ

Игорю Григорьеву

Поет над родимым болотом,
Трубит беспокойная стая.
Сентябрь раскидал позолоту —
Ни счета,
Ни меры,
Ни края!

А утро студено и мглисто,
Заря багровеет над логом.
И кличет
Вожак голосистый,
Бедует
Не птичьей тревогой.

Узнать бы,
О чем они тужат,
Какая их гонит неволя?..
Стою
И молчу на разлужье,
Захлестнутый песней др боли.

ВЕЧЕР

Обветренный со всех сторон,
Был день как день —
Не очень новый.
Швырялся стаями ворон
Над крышами закат багровый.

Под вечер ветер присмирел,
Устал.
Улегся по карнизам.
Но за горой уже горел
День новый
В сутемени сизой.

ГОНОБОЛИНА

«Срывает листья осенний ветер…»

Срывает листья осенний ветер,
Мечутся, рыжие,
Падают в вечер.
В метелице знобкой
Такая тревога…
Прилягу устало у доброго стога.
Прилягу,
Озябшую спину согрею.
А листья куда-то —
Скорее, скорее.
Вот-вот закричат беспокойно,
Как птицы,
Над полем продрогшим
Начнут табуниться.
Но листья не птицы,
Не сбиться им в стаи.
Куражится ветер,
Бездомных взметая.
И хочешь не хочешь,
И надо ль не надо:
Вбираешь душой
Маяту листопада.

«Сюда слетались не впервые…»