Из Бездны

Рывок к ближайшему стрелку, удар кулаком в затылок. Странный пистолет-пулемет ложится в ладонь, Таргус оценил эргономику, ребристая рукоять легла как влитая. Секунды на ознакомление с особенностями прицельного механизма, который вообще не отличается от римского, ведь правильный ответ всегда одинаковый. Прицел в ноги увлеченно стреляющего по небольшому грузовичку из штурмовой винтовки упитанного галенойской внешности парня в пурпурной бандане, очередь. С воплем он падает на асфальт, при этом не прекращая стрельбу. Стрелок слева от него получил порцию свинца, а Таргус бросил взгляд на дневник, который не подавал признаков жизни, хотя и не должен был.

— "Не один из них. Хорошо!" — подумал он и прострелил ноги следующему стрелку.

Негр, судя по признакам, откуда-то из центральной Африки, Таргус в этом вопросе разбирался, упал и завыл на высокой ноте. Он повернул голову и увидел Таргуса. Надо отдать должное, он не потерял боеспособности, так как начал наводить пистолет-пулемет на него. Таргус покачал головой и прострелил ему правую руку.

Следующий выстрел пришелся в колено какому-то бледному парню в аналогичной пурпурной бандане. Стрельба со стороны дешевых тачек не ослабевала. Таргус пробрался чуть дальше и прострелил ноги здоровенному бородатому белому мужику, орудовавшему ручным пулеметом. Бородач останавливаться не собирался, с ревом перекатившись, он навел пулемет на Таргуса, но выстрелить не успел, шальная пуля пробила ему череп и он опал.

— "Дерьмо…" — Таргус глянул на дневник, сохраняющий молчание, хоть и говорить он ничего не может, но если чего-нибудь скажет, так скажет. — "Кажется бородач не наш клиент."

Противоборствующая группировка перешла к решительным действиям. Судя по командам на непонятном Таргусу языке, они пошли на сближение и открыли подавляющий огонь. Пули засвистели ещё интенсивнее, дневник полыхнул.

— О, это не хорошо! — произнес Таргус, прострелив ноги быстро приближающемуся негру, судя по внешности, из северной Африки.

Пришлось быстро открывать дневник, чтобы быть в курсе событий. Наверное он выглядел со стороны очень глупо, свистят пули, скрипит металл, дым и вонь бензина, а какому-то мужику срочно потребовалось почитать.

Задание:Не допустить смерти Майкла Уилера, Дастина Хендерсона, Лукаса Синклера, Уильяма Байерса и Стивена Харингтона.

Награда за выполнение:Возвращение в Каскад миров

Наказание за провал:Вариабельный исход

— Это точно не хорошо! Кто же вы, вашу мать?! — прорычал Таргус, закрывая дневник.

Его взгляд зацепился за школьный автобус. Конечно, Таргус не знал, что это школьный автобус, для него это был обычный желтый автобус с непонятным набором латинских букв. Вдруг его разум пронзила догадка.

— "На кой ляд Бездне обычные бандиты, настолько тупые, чтобы устраивать перестрелку посреди города? Нужные мне люди в автобусе!" — осенило его.

Смело поднявшись, Таргус бросился к бородачу, поднял ручной пулемет и открыл огонь по пытающимся его достать стрелкам "группировки дешевых машин". Очередь, один неосторожный бегун упал, ещё очередь и оптимистично укрывшийся за открытой дверью тощий парень лег на асфальт, ещё, двое бегущих расплескали мозги по стене какой-то столовой. Последний, самый разумный из них пытался отползти подальше, но получил серию пуль в бок. Конец.

Сирены, а значит ничего хорошего ждать не стоит, особенно для парня без документов и с кучей отпечатков пальцев на оружии. В Риме вигилы тоже ездят на громко визжащих сиренами машинах, правда у них звук другой, более хриплый и грозный. Нужно уходить.

Таргус забежал обратно в переулок и помчался в другой его конец. На ходу достав вспыхнувший дневник, он пробежал взглядом по появившемуся тексту.

Задание:Не допустить смерти Майкла Уилера, Дастина Хендерсона, Лукаса Синклера, Уильяма Байерса и Стивена Харингтона — частично провалено.

Задание:Войти в Разлом.

В конце переулка появился тёмно-багровый разлом. Ни секунды не раздумывая, Таргус в него вбежал.

США, штат Иллинойс, Чикаго. 1967 год.

Таргус влетел в картонные коробки с высоты трех метров. На этот раз было больно, так как они что-то содержали в себе. Хруст стекла и звон упавших бутылок.

— Проклятые коробки! — услышал он чей-то недовольный голос. — Дастин, ставь уже нормально! Сколько можно, а?

Таргус спустился с коробок на пол и скрылся за оконной занавеской, закрыв её руками. "Руками?" — ошалело подумал он, ощупывая правую руку. — "Как будто и не отрубал!"

Он в горячке боя даже не обратил внимания, что орудовал обеими руками, было не до того.