Из глубины

Дух же живущих повергло в смятенье и трепет.

Что возвещают огнём нам бессмертные боги?

Чем прогневить мы смогли повелителей грозных стихий?

Света конец показался живым до обидного близок.

Слава великая тем, кто отважно боролся с небес произволом!

Мужество их наполняет надеждой людские сердца.

Модернизация

Живые люди не нужны теперь.

Их заменяют умные машины.

Метлой шуршат по всей России шины,

Былое время выметая в дверь.

Летят к чертям старинные иконы,

Колхозы, избы, томики вождей…

Никто не слышит ни старушек стоны,

Ни поднебесный клёкот журавлей.

И немота, и глухота, как в танке…

Кричи, зови на помощь – ни души!

Лишь алкаши горланят спозаранку

Бессмертное творенье «Камыши».

Виртуальные девочки

Виртуальные девочки рвутся с карнизов:

Опостылела жизнь им в четырнадцать лет…

Обвиняю страну, торгашей, телевизор —

Разрушителей душ, предвозвестников бед.

Обвиняю тебя, звездочетик убогий,

Обвиняю тебя, хиромант-мракобес.

Вы детей наших сбили с широкой дороги,

Вы разбили о камни веселых невест.

«Марсианские» хроники льются с экранов.

Тут пойди разберись-ка, где правда, где ложь.

Убивает болото заморских дурманов,

Прямо в юность нацелен компьютерный нож.

В экологии душ островочек разрушен,

Где хранили мы Веру, Надежду, Любовь,

А без них этот мир и задаром не нужен,

Лучше вдребезги мозг, лучше выплеснуть кровь.

Предсказания ждёте кометы далёкой?

Нет знаменья ужасней, чем этот каприз!

Как в Балашихе девочки, выпав из окон,

Вся Россия обманутой падает вниз!

Ничего не член

Я, слава Богу, ничего не член,

Вхожу в одно сообщество – живущих,

Не признаю организаций плен

И числюсь разве только среди пьющих.

Осточертели строй, устав, наряд.

Мне хорошо в просторной светлой роще,

Ее законам подчиняться рад

И быть хочу добрей, надежней, проще.

Не по душе партийных бонз оскал.

Я не люблю политиков собранья,

Я там бывал, тщету карьеры знал.

Все позади: чины, награды, званья.

А если умник скажет: «Не хитри!»,

Грозя надменно пальчиком при этом,

Ему и вам скажу: «Пишу стихи

И на Земле хотел бы быть поэтом,

Не признавать ни рас, ни уз, ни стен,

Входить в одно сообщество – живущих.

И потому я ничего не член.

И потому я только среди пьющих…»

Про ворону

Хорошо в гнезде вороне

Деток греть в своём пуху.

Там никто её не тронет —

На берёзе, наверху.

И забот семейных полон,

Из проталин, где река,

На обед законный ворон

Ей притащит червяка.

Наплевать ей на компьютер,

Знать не знает, что за зверь.

Сладко дремлется в уюте

Под апрельскую капель.

Бабье лето, парк Кузьминки

В воскресенье для разминки

Я пошёл гулять в Кузьминки.

Доложу вам без заминки,

Там чудесные картинки,

Там осенние новинки,

В золотых коврах тропинки.

Утопают в них ботинки.

Кумачом горят рябинки,

Дуб желтеет и осинки.

В хвойной чаще – паутинки,

На пруду – утят пушинки,

Небо ясно – ни дождинки.

Грусть приятна – ни слезинки.

Бабье лето, парк Кузьминки.

Вечер на Москве реке

Московский вечер – вдохновенный ткач.

Основой для картины – август синий.

Попробуй от восторга не заплачь

В плену алмазных россыпей и линий.

Струит река живое полотно,

Горят и вьются золотые нити.

В узоре тонком каждое окно,

И фонари, и звёзды – посмотрите!

Дорожку в небо выткала Луна.

Бегу по ней навстречу детской сказке.

И снова жизнь гармонии полна,

И в сердце через край любви и ласки.

Женский день

Мороз крепчал в начале марта.

Да только нас не проведёшь —

Зимы и этой бита карта!

Об этом в садике галдёж

Ведут синицы с воробьями.

К обеду редкая капель,

Как слёзы старой белой дамы,

Стекает с крыши. Верь не верь,

Весна пришла, грядёт и лето.

Всему начало – Женский день!

И песня лучшая не спета,

И пить не лень, и петь не лень!

Душа вылазит из берлоги.

Так будет вечно, вновь и вновь.

Да сгинут старые тревоги!

Да будет новая любовь!

Когда Москва под бой своих курантов…

Когда Москва под бой своих курантов

Восторженно встречала новый век

И про уход убогого «гаранта»

Узнал с надеждой русский человек,

Когда весь мир мифическим драконом

Из шкуры старой с воплем выползал

И небосвод то красным, то зелёным,

То радугою сочной полыхал,

Герой Чечни – армейский мой товарищ —

Огням и взрывам праздничным не рад.

– Тут не хватает танков и пожарищ, —

Сказал угрюмо, как-то невпопад.

Ё-моё!

Отстеснялся я своё,

Отбоялся я своё.

Вот теперь пишу стихи,

Молча слушаю «Хи-хи!».

Слыша «пение» моё,

Бабы судят: «Ё-моё!

Хороши его стихи.

Не моги сказать «Хи-хи!»

Но поэту, ё-моё,

Скажем мнение своё —

Нам любовной чепухи

Больше надобно в стихи.

Понимаешь, ё-моё,

Мы же всё-таки бабьё,

Нам любовные стихи,

Как французские духи.

Возбуждать нас, ё-моё,

Должно пение твоё».

Голограмма

Стандартный лист весь в кляксах, в дугах

Испорчен, в дело не годится,

Но с удовольствием подруга

В него, как в зеркало, глядится.

Твердит, что в кляксах, в многоточье

Того негодного листа

Увидит каждый, кто захочет,

Изображение креста.

– Он в круглой нише, весь воздушный.

Пришельца из далеких мест

Увидит ученик послушный —

Чудесный крест, ажурный крест.

Гляжу на лист – нельзя прилежней,

Но вижу то же, что и прежде.

Лишь только кляксы, дуги, точки