Из небесной дали

Миро точащая икона…
На лике ее капли с кровью.
И я коленопреклоненно
Шепчу: «Прости!» – с любовью.
А слезы катятся из глаз…
Стою под куполом собора.
Молюсь, чтоб жили все сейчас
Без войн, в согласии, без спора.
Чтоб вера и любовь, надежда
Светились в душах всех людей.
Чтобы гордились мы, как прежде,
Россией-матушкой своей!
Чтоб не было неофашизма
И страха за судьбу детей.
Икона миро точит… Тризна!
Вещает крах планеты всей!

На куске листа

Вы на рассвете – нежная Богиня –
Мечтали у открытого окна.
Я рисовал, не зная ваше имя,
Не на мольберте, на куске листа!
Я озарен был не глазами, взглядом
На серо-голубой туман лимана.
Вы, милый ангел, пребывали рядом,
Но я успел запечатлеть вас тайно!
Не рисовал я вам святые крылья,
Ведь локоны струились по плечам.
И нос курносый, челку не забыл я,
И зону декольте я начертал!
Вы, удивительная, как и в жизни,
Душой тянулись к первому лучу.
Вы слушали весну… Как птицы
Вам щебетали нежно поутру!

В лучах рассвета

Листопад – круженье ярких бабочек!
Вальсируют от кроны до земли.
И этот танец без пуантов-тапочек –
Движение разорванной струны!
Как мило и печально, и красиво
Порхают листья, словно мотыльки.
Дана природой им такая сила –
Покинуть материнские стволы.
В последний путь их отпускают –
Кормилицы весны и лета!
В полет они их провожают,
Как журавлей в лучах рассвета!

Никто не знает

О, если б знать: за что мы любим,
Ласкаем, нежим и голубим,
И шепчем сладкое «люблю»,
Прижавшись к нежному теплу.
Ни цвет волос, ресниц и глаз
Любовь не вызывают в нас.
Округлость форм, покатость плеч…
Не это хочется беречь…
И слушать голос бесконечно,
Мечтать о будущем, о вечном…
И прикасаться к пальцам рук,
Страдать от приступов разлук.
За шлейфом аромата роз
Кружиться, бегать средь берез!
Откуда это притяжение
И душ влюбленных отражение
В двух параллельных зеркалах,
Парящих в белых облаках,
В зарницах утренних лучей
И в звездах сказочных ночей?!

В лесу осеннем

В лесу осеннем тихо и покой.
Верхушки сосен в сизой дымке.
И лучик пробивается святой
Сквозь листики к ажурной паутинке.
А дятел на заре в пылу работы:
Бельчонку на зиму готовит дом.
Считает мне кукушка мои годы,
Желания отбросив на потом…
Опята облепили мои ноги:
Столпились у пенька они гурьбой.
И золотыми листьями дороги
Усыпаны для Осени святой.
И снова тишина, такой покой.
И замирает сердце от восторга.
Не уходи, красавица, постой!
Жаль, красота Царицы ненадолго!

Мастерица Осень