Из огня

Эх, о гня… Некому мне раскрыться. Только с тобой поговорить можно. Вон он как, Пересвет. Злобу таит. Будто обделяю его. Да никак ему без меня — дров наломает, не спасет никого. А людям герой надобен. Да не как я — квелый и немощный. Такой, как он — красивый, высокий да сильный. Чтоб девушки за ним бегали, а мужики уважали за доблесть и храбрость.

Потому и приходится на подхвате стоять. А как он оплошность какую совершит, на помощь спешить. Людей выручать и его самого. Потом сон на них нагонять, да память чистить. Так и подмывает каждый раз оставить как есть — пусть помнит, что и как он делал. Нельзя. Нельзя… Создать героя — сложно. Загубить — легко.

А я в тени. Да и не хочу для себя большего. Устаю только сильно. Зацепки в памяти оставляю. А вдруг как вспомнит? Что делать тогда? Как объяснить — зачем обманываю? О гня, о гня… Ты же можешь помочь. Счастье ты живое. Вот только чье?

Посмотри на Пересвета. Дай знак. Долго ли нам еще бродить по свету? Или открыться ему? Помоги выбор сделать…

Огнецветка перелетела к лежащему человеку, аккуратно уцепилась за нечесаные кудри, чуть покачалась и пошла вниз по лбу Пересвета. Недовольно фыркнула и взлетела.

Богатырь вскинулся, разлепил глаза, тревожно завертел головой, принюхиваясь и вглядываясь в молочно-белую водяную взвесь.

— Что это, Старх?! Горит что-то?!

— Спи, Пересвет, всё спокойно. Туман…