Из России за смертью

Найденов не хотел продолжать столь неожиданную для него тему. Но отпустившее внутренне напряжение снова дало знать о себе. А вдруг и вправду подполковник собирается ввязаться в штурм форта и Панов, чтобы не разбираться с майором, а может, даже с согласия Советова, специально посылает его под пули? Догадка легла тяжестью на затылок. Оказывается, как просто можно решить, казалось бы, трудный конфликт. Тамаре сообщат, что погиб при исполнении служебных обязанностей, возможно, даже какую-нибудь медаль перешлют, и не нужно будет травмировать ее сообщением о романе с португальской девушкой. Раз нет мужа, значит, и романа никакого не было. Найденов с ненавистью посмотрел на подполковника, словно он был одним из придумщиков пакостной затеи.

Подполковник, не глядя на Найденова, принялся рассуждать о своем неизбежном будущем:

— Не представляю себе, что можно всю жизнь носить погоны и в конце чинно уйти в отставку. Какой же ты тогда военный? Выходит, не получился. Все равно что летчик. Учился, учился, а в небо не взлетел. Защитником родины у нас каждый с рождения становится. Помнишь, Высоцкий пел: «Ведь у нас такой народ, если родина в опасности, значит, всем идти на фронт». Но такой профессии — защитник родины — нет! Все равно, что любитель среди профессионалов. А настоящий военный живет для боя, для победы.

Найденов при таком раскладе и на защитника родины не тянул, считая себя в душе сугубо гражданским человеком, попавшим в армию из-за материальной необеспеченности. К службе относился как к работе, причем не очень нужной и неинтересной. Поэтому откровения подполковника рождали мысли о сдвиге в психике, что с уверенностью следует приписать его участию в афганской войне. Но соглашаться с подобным бредом Найденов не собирался. Пришлось без особого желания ввязаться в спор:

— Невозможно представить, чтобы человек рождался для убийства. И при этом еще обладал особым талантом.

— Кто убийца? Я мухи не обижу! От любой драки ухожу, лишь бы народ не покалечить. Убивают подонки в подворотне, а на войне не убивают, на войне уничтожают. Разные вещи. Война — это равное столкновение вооруженных подготовленных людей. Поэтому раньше и рыцари, и наши дружинники шли на войну, как на святое, богоугодное дело. А возьми Анголу? Какая ж, на хрен, тут война?

Смертоубийство сплошное. Люди мордуют друг друга за дед ушку Маркса. Военным, профессионалам, как я, тут скучно, неинтересно. Поэтому и пьем горькую. От безделья. Эх, знать, русскому человеку на роду написано от собственной силы маяться.

— Лучше эту силу использовать по-другому. Вон, немцы тоже воевать умеют, но отказались от этого дурацкого занятия и какую жизнь себе забабахали?

— Что до немцев — действительно, воевать умеют, но проигрывают!

Все проигрывают и хорошо живут. А мы выигрываем и жрем дохлую кильку в томате.

Ладно, чего говорить, я ж не про всех, про себя. Мне с автоматом и жить, и умереть... ежели повезет. А вы предпочитаете дохнуть от малярии, рака и СПИДа в грязных, вонючих больницах среди таких же, как сами, немощных и безнадежных.

Разве ж это по-нашему?

И Рубцов махнул рукой, то ли на Найденова, то ли вообще на всех этих «беспомощных и безнадежных».

Найденов почувствовал в голосе подполковника глухую тоску и вдруг понял, что вся его болтовня происходит от какого-то внутреннего страдания, что-то нехорошее произошло в его жизни, и поэтому, может быть, сейчас впервые, обращаясь к случайному собутыльнику, он говорит то нескладное, что залежалось в его душе, то темное, что копилось годами Афганистана, часами бессмысленного пьянства и вечной неустроенностью.

— Вы прямо Ницше исповедуете, товарищ подполковник.

— Рубцов. Для тебя я — Рубцов. А Ницше... ты его читал?

— Не привелось. Только критику, — признался Найденов.

— А я читал. В Афгане. У меня в полку парень был, рядовой.

Татарин. Но умный мужик. Сам напросился. В университете кому-то в морду дал и сразу в военкомат. Берите в Афганистан, и с приветом. Нормальный был парень.

Голову ему снарядом оторвало. Прибегает ко мне комвзвода, личные вещи домой отправлять, а у него книжку нашли. В Париже изданную. Ницше. «Так говорил Заратустра». Ну, я, разумеется, изъял. А на досуге почитал. И вот что тебе скажу — наивный писатель, сказочник. Было время, я вообще много читал. Ницше, Вайнеров, много всяких... Все говно. Иногда сижу на политзанятиях, думаю о своем и понимаю — у каждого своя философия, свой материализм, своя политика. И свою книгу каждый носит в себе. И лучше меня ее никто не напишет. Но я пишу с ошибками, да и слов мало знаю. Только те, которые нужны. Ладно, хватит о литературе. Выпить надо. Сейчас поедем в «Барракуду».

— Куда?

— Тут недалеко, на косу. Классный бар. На валюту. Но у нас ведь есть? Пошли.

Они вышли во двор. Рядом с подъездом стоял потрепанный «форд».

Седой анголец, приоткрыв дверцу, внимательно смотрел на заднее колесо.

Рубцов по-свойски потрепал его по голове:

— На ходу? — Анголец непонимающе поглядел на подполковника.