Избранная

- Как вы себя чувствуете? Прогуляемся немного? – участливо поинтересовалась сиделка. Новая. И лечение – новое. Подразумевает прогулки.

Я вцепилась в предложенную руку. Мы заковыляли по дорожке. Я нутром чувствовала презрение сиделки, легко читала ее мысли: «Богатая телка мается от безделья. Ей бы лопату в руки».

Не было сил возмущаться. Да и желания тоже. Я запрокинула голову, подставив ласкающим лучам бледную кожу, жадно вбирала ароматы пробудившейся природы, прислушивалась к щебету птиц.

- Вы не устали?

- Нет.

- Дойдем до магазина?

До магазина – как до Марса. Но я сжимаю зубы, послушно переставляю забывшие о ходьбе ноги.

- Давайте присядем, - задыхаюсь, жадно хватаю ртом прохладный воздух.

С нашего места виден задний вход в магазин. В дверях маячит мужчина. Я изо всех сил напрягаю зрение. Подаюсь вперед. Хорошо, что я сижу. Это – он. Он – грузчик в продуктовом магазине.

- Васька, заноси ящики, - раздается визгливый голос.

- Да иду я, иду, не видишь, что ли?

Засаленный халат, дебильная улыбка. Да он, как это сейчас называется, человек с ограниченными возможностями? Или это о другом? В общем, олигофрен, даун. Как еще назвать? Я смеюсь в голос. Нет, ржу как лошадь. До слез, до истерики. Меня изнасиловал дебил. А я все это время демонизировала своего насильника.

- Вам плохо? – сиделка не на шутку встревожилась, звонит мужу, - Алло, алло, у вашей жены – истерика.

Фильм изменился. Стал длиннее. Теперь у него есть окончание: женщина бьет ненавистное лицо, бьет, пока оно не превращается в кровавое месиво. Стреляет, наслаждаясь видом растекающихся по стенке мозгов. Хотя… есть они там, мозги? Меняются декорации, меняется способ, только действующие лица – те же. Вывод – он не должен жить. Он не заслуживает жить. Он должен умереть. Я стремительно иду на поправку. Ем за троих. Доктора удивляются. Сиделка боится остаться без работы. Мама не нарадуется. Муж настороженно наблюдает. «Милый, мне плевать, что у тебя завелась любовница. Я не хочу ограничивать твою свободу. У меня появилась цель». Я уже самостоятельно выхожу из дома. Проследила, где он живет. В ближайшей к нашему особняку пятиэтажке. С мамой. Каждые выходные старушка уезжает куда-то на выходные. Каждые выходные он пьет. Дешевый портвейн.

Муж тоже пьет – не портвейн, виски, но какая разница? И не только по выходным. Чаще. Гораздо чаще.

- Приду поздно, я с мужиками на охоту.

Киваю.

- Ночевать не приду, едем с мужиками на рыбалку.

Улыбаюсь.

Плевать. У меня появилась цель. Я жду. Паучихой притаилась в углу паутины.

Муж пришел на рогах, на бровях, на кочерге. Не важно. Главное – пришел. Храпит в кабинете. Не таясь, подхожу. Даже не разделся, завалился на диван как есть – в ботинках, форме. Рубаха вылезла из-за пояса, оголив волосатое брюхо. Брезгливо морщусь. Это – несущественные детали. Главное – на поясе кобура. Вынимаю пистолет. Весомый аргумент. Ложится в ладонь, как влитой, матово блестит в тусклом свете настольной лампы. «Спи спокойно, дорогой. До понедельника далеко». Обуваю в прихожей кроссовки, натягиваю на голову капюшон легкой куртки, черный нейлон обнимает кисти, как вторая кожа.

Снаружи прохладно, хоть и лето. Ночь развесила гирлянды звезд, водрузила на макушку тонкий месяц. Иду быстро, сердце стучит в унисон шагам. Прохладный ветер приятно холодит разгоряченное лицо. Знакомый дом, подъезд с разбитой лампочкой. Звонок разрывает тишину, болью отдается в груди: «Вдруг проснутся соседи?» За дверью шаркающие шаги, нетрезвый голос:

- Кто там?

Мучительно долго соображаю. Паника накатывает волнами: «Вдруг не откроет?»

- Это соседка снизу. Вась, помоги лампочку вкрутить, я тебе стакан налью.

«Господи, ну что за чушь я несу?»

Но слово «стакан» оказывает волшебное воздействие. Он копошится в замке, дверь распахивается, в проеме появляется небритое лицо с мутными глазами. «Ну и вонь».

Я толкаю его внутрь, закрываю за собой дверь. Навожу пистолет. Физически ощущаю его замешательство, тяжелые, неповоротливые мысли, перекатывающиеся в голове.

- Ты чего?

В глазах промелькнуло узнавание. Бухается на колени, лужей растекается по полу.

- Не убивай, прошу, умоляю, не надо. Я не хотел. Пили с мужиками в магазине, отошел поссать, а тут ты – сама в руки просишься.

Он плачет, рыдает в голос. По впалым щекам текут слезы. Фу, как это мерзко. Беру с дивана грязную подушку, бросаю на голову, целясь в затылок. Глухой щелчок, голова дергается, рыдания стихают. Меня мутит. Скатываюсь с лестницы, бросаюсь к выходу, выташниваю ужин. Обессиленная, бреду домой. Кладу пистолет назад в кобуру. Муж по-прежнему храпит, даже позы не сменил, вот это нервы. Или алкоголь? Или и то, и другое? Захожу в спальню и, не раздеваясь, падаю на кровать. Проваливаюсь в спасительный сон без сновидений.

В понедельник чисто выбритый муж благоухает дорогим парфюмом. Будто невзначай бросает на стол газету. Со страницы на меня смотрит его лицо. Заголовок кричит: «При невыясненных обстоятельствах убит местный грузчик».

- Твоих рук дело? – глаза буравят, еще чуть-чуть, и я задымлюсь.