Избранное

Совсем недалеко от Риджент Стрит,
Где шумный Лондон катится толпою,
Под влажным небом с дымкой голубою,
Уже века старинный сквер стоит.

Покров зеленый в белых маргаритках,

Кустарником ограда обросла,
В соцветье слив, которым нет числа.
Платан в плодах, висящих как на нитках.

Шары – колючих ящуров крыло,

Как гроздья ягод, окаймляют ветки,
Вот будто распахнулись птичьи клетки
И дерево птенцами расцвело.

Заснул платан, стволы свои пригнул,

Кромсало время их неоднократно,
С мольбой смиренной к небу, вероятно,
Он скрученные ветви протянул.

В его вершинах раздается гул,

Веселый гомон тех, что прилетели.
Им сладко и тревожно. Птичьи трели
Платан не будят, он давно уснул.

Так погрузиться хочется мне в сон,

Забыться, помечтать об обновленье,
Развеять то, что вносит в жизнь сомненья,
Смириться, к Богу выйти на поклон.

И, как платан, вдруг прорасти листвою,

Очистить струпья высохшей коры,
И средь вокруг шумящей детворы
Вновь породниться с жизнью молодою.

И с этой думой, что меня ведет,

Спешу я к храму, он дает названье
Для места, где как в капле мирозданья,
Боль обновленья через тлен грядет.

У церкви дети спорят, за пустяк.

Им весело. Вдруг человек, поверьте,
В цилиндре, с тростью, как посланник смерти,
За ним в цветах блестящий Кадиллак.

Так провожают здесь в последний путь,

Без скорби, неуместной по поверьям.
В урочный час что людям, что деревьям —
Бог каждому дает в тиши заснуть.

2007

О нас