Избранное

«Шестнадцать только лет! – с улыбкою холодной
  Твердили часто мне друзья. –
И в эти-то года такой тоской бесплодной
  Звучит элегия твоя!
О нет! Напрасно, вняв ребяческим мечтаньям,
  О них рассказывал ты нам, –
Не верим мы твоим непризнанным страданьям,
  Твоим проплаканным ночам.
Взгляни на нас: толпой беспечно горделивой
  Идем мы с жребием своим,
И жребий наш течет так мирно, так счастливо,
  Что мы иного не хотим.
На чувство каждое мы смотрим безразлично,
  А если и грустим порой,
Смотри, как наша грусть спокойна и прилична,
  Как вся проникнута собой!
Пускай же говорят, что теплого участья
  В нас горе ближних не найдет,
Что наша цель мелка, что грубо наше счастье,
  Что нами двигает расчет…
Давно прошла пора, когда не для забавы
  Таких бы слушали речей, –
Теперь иной уж век, теперь иные нравы,
  Иные страсти у людей.

А ты? Ты жить, как мы, не хочешь, не умеешь,

  И, полон гордой суеты,
Еще, как неба дар, возносишь и лелеешь
  Свои безумные мечты…
Поэт, беги ты их, как гибельной заразы, –
  Их судит строгая молва,
И все они, поверь, одни пустые фразы
  И заученные слова!»

2