Избранное 2009-2012

держать обещанный тебе нейтралитет...

коплю, как жадный скарабей, и "да" и "нет",

копилка доверху полна ненужных дней...

...я засиделась допоздна, не спится мне

от темноты и тесноты, и так плохи

все в приручённых запятых мои стихи...

но что же делать – не до сна.

а бытиё

опять твердит: иди ты на... ну ё-моё.

неспешное

Руками, по старинке, не спеша,

стираю я любимому рубаху.

Ни долг, ни стыд не могут помешать

родной – не мне принадлежащий – запах

вдыхать и, умирая от любви,

ласкать его – моей – рубашки плечи...

...Вот жизнь моя... твоя? Тогда лови!

Ведь одарить тебя мне больше нечем.

Бери, что есть. Немного? Может быть.

Глаза и руки. Сердце в грубых латках...

О неизбежном будущем забыв,

стираю я любимому рубаху.

Сучье

                 "кобелиное" – Вал Буров

* * *

...смущённо тебе улыбаюсь в ответ, взбивая хвостом сладкосливочный воздух... а лес за окном обещает свободу, и подлый кошачий куражится след... пробежкой по хрупким крылатым листам отмечу на редкость осеннее утро... ах, что за кобель тот эрдель златокудрый, что возле ограды мне письма писал о кости, зарытой у старого пня, о рыжем коте, обнаглевшем и толстом, о том, что бульдог – чемпион-переросток – вчера слишком нагло глядел на меня...

...хозяин, не будь так безжалостно строг... ведь в парке тебе повезёт непременно, и вместе со снегом придут перемены, и горе потянется наискосок – от жёлтой сосны до зелёных качелей – и в небе исчезнет под звуки метели... и только прощально заноет висок...

...хозяин, пойдём, отстегни поводок – я повод не дам пожалеть, обещаю. ну что же нам делать с твоею печалью? сезон не-охоты... и в горле комок, и хвост не виляет, и не до котов, и хочется выть, сотрясая основы... ты знаешь, я даже, пожалуй, готова забыть, как продал ты подросших щенков...

охотничье

И самое бесценное из чучел —

Страничек сто кровавой требухи

На самой видной полочке в прихожей

Под переплетом из драконьей кожи

Ночных часов, убитых на стихи.

      "Таксидермист" – Игорь Царев

     ====================

Ночных часов, убитых на стихи,

не перечесть, не вспомнить, не измерить...

В лесу из слов пружинящие мхи

из буквенных немнущихся материй

мне не дадут спугнуть драконий рой,

сверкающий под синим лунным светом...

Моих стихов стеснительный герой

чуть обозначен смутным силуэтом

вон там, в тени от рифм и бед, и мук,

бессонницей моей так озабочен...

Неизлечимый яростный недуг –

нанизывать-плести капканы строчек,

тащить добычу к яркому костру,

разглядывать, вертеть, считая перья.

И понимать, что "вся я не умру" –

на полочке в прихожей, без истерик...

раскачанное

...если камешек в клюве, то – время пошло

по болотам и пашням к початой свободе...

        "Раскачай..." – Татьяна Пешкова

---------------------------

...мы свободу открыли, как тёмный кагор,

пригубили слегка,

обкатали оттенки:

передоз, перепой, перекур-перебор.

...на коленях у старой облупленной стенки

я стою, не прощаясь,

не смея прощать –

не потратив ни слова, ни взгляда, ни вдоха...

белый свет на кровавом подбое плаща

мне отчётливо скажет:

– ну что ты, дурёха?

не реви.

не тоскуй.

позабудь.

не дури.

и не помни, не думай, не слушай, не чувствуй...

посмотри – птица феникс за домом горит –

так бескрыло, бессмысленно, глупо, безвкусно.

безнадёжно надёжный и преданный страх –

несменяемый страж несмываемой боли –

так ли нужен тебе?

на останках костра

не колеблясь, сожги утверждённые роли.

разве можно так верить любимым рукам?

разве можно так слепнуть от запаха кожи?

я отвечу:

– не знаю...

не знаю пока.

но, наверное, – да.

да, наверное, можно.

растерянное

Бого-творю... Творю из ничего

себе кумира, идола, икону.

Растерянное бабье естество,

поправив потускневшую корону,

неловко суетится у стола,

Ему куски послаще выбирая...

Тупая патефонная игла

мелодию, скрипя, подтащит к краю,

зацепит за оббитый ободок

и – раз! – швырнёт с заезженной пластинки

в сплетение молчащих проводов,

в скучающие тусклые пылинки...

И королева сядет, закурив,

забыв стряхнуть растущий столбик пепла...

Изломанная грубо изнутри,

она устала, выдохлась, ослепла.

Её ежевечернее вдовство,

как бег по опустевшему перрону...

Бого-творю... Творю из ничего

себе кумира. Идола. Икону.

трафаретное

Написано на блиц "В Садах Лицея"

====================================

В тёмной невской воде, чуть забеленной сливками ночи,

утекают стада тонкорунных овец-облаков...

А на Невском, 14, временем-червем подточен,

трафарет нанесён ослабевшей холодной рукой.

Восемь слов чёткой надписью – белым по синему фону.

Восемь слов... Но каких... Артобстрела далёкого гул,

чёрных окон провалы, салазки, снаряды, патроны

и голодная смерть на затоптанном грязном снегу.

Зажигалки, дежурства, чердачные тесные склепы.

В вёдрах – лёд. А на лицах – отчаянный страх не дойти

и презрение к смерти – напуганной, жалкой, нелепой,