Избранное

«Немало встреч дается нам…»

Немало встреч дается нам

С людьми хорошими…
Да раскатились по углам
Мы, как горошины.

И прорастаем в тишине,

Ища отдушину,
Надеясь слиться в вышине
Своими душами.

А годы тянут, тянут вниз,

В корней сплетение,
Чтоб навсегда мы там срослись
С земным вращением…

1999

Родник в Переделкине

Л. Д. Чемисовой

1

Дал Господь остановиться

За последний год впервой…
Переделкинской криницей
Да зеленою травой
Разглядеть знакомых лица
И течение судьбы.
Дал Господь остановиться
Чуть поодаль от тропы…

Под дубовыми ветвями

Есть глоток воды живой.
Разглядел, что было с нами:
И со мною, и с тобой.
Вроде не в чем тут виниться,
Вроде некого винить…
Дал Господь остановиться.
Век не дал остановить.

И в тревожном этом веке,

Остановкой той храним, —
Смог остаться человеком
Пред тобой и перед ним.
Пред огромным миром этим
Смог обресть на миг права,
Где – родник, звенящий в лето,
Да зеленая трава.

2

Себя представив старичком,

Сижу на бревнышке молчком.
Гляжу на шумную дорогу,
Что от шоссе уводит к Богу.

Там, на горе, где Патриарх

Имеет летнюю обитель,
Блестят кресты на куполах,
Чтоб мог увидеть небожитель
Любовь к нему…
А ниже, чуть,
Погост приткнулся сиротливо,
Где, бренный свой окончив путь,
Спят наши мертвые счастливо.

Надгробья их не различить

В дремучих зарослях крапивы.
Там птица о своем кричит —
Спят наши мертвые счастливо…

И, если лучший есть удел —

Вот так остаться не у дел,
Уставя в небо взгляд остылый,
Хотел бы так же, на горе,
Под сенью храма и дерев,
Спать безмятежно и счастливо…

Ну, а пока – сижу молчком,

Себя представив старичком.
Гляжу на шумную дорогу,
Что всех живых уводит к Богу.
От колыбели до могил —
Вот жизнь…
Как будто и не жил…

3

Ухожу в автономное плаванье

От любви, от друзей, от родных.
Так, как будто имею право я —
Не хранить даже память о них.

Там в глубинах глухих одиночества,

Если хочется, то одного:
Позабыть даже имя и отчество,
Не кого-то – себя самого.

И таинственной рыбой двуногою,

Ни о ком, ни о чем не скорбя,
Плыть безмолвною лунной дорогою
То ль к себе, то ли все ж от себя.

Плыть, отдавшись слепому течению

Беспредельной полночной тиши,
Пропуская созвездий свечения
Через чуткие жабры души…

1996

«Счастливые поэты пишут прозу…»

Счастливые поэты пишут прозу,

Как некогда, в несчастии, стихи.
Для рифмы благодетельны морозы,
Как для страстей разлуки и грехи.
Как острые шипы важны для розы,
Как для отдохновенья нужен труд…
Счастливые поэты пишут прозу,
Конечно, если раньше не убьют.

1996