Избранное

«Я думал раньше, что стихи рождаются от Бога…»

Когда б вы знали, из какого сора…

А. А. Ахматова

Я думал раньше, что стихи рождаются от Бога,

Пока в тупик меня не завела дорога,
И не пришло прозренье, что они
Родиться неприкаянно должны
Из пустяка, из сора, из стихии,
Еще не зная, сами, кто такие…

А Бог дает лишь робкие приметы,

Чтоб ты, в себе предчувствуя поэта,
Узрел движенье в том, что прочно, как скала,
И в тишине услышал главные слова,
Которые никто еще не слышит…

Они, как воздух тот, которым дышат,

Как те поленья, что кладутся в печь,
Чтоб пеплом стать, собою пренебречь,
И, струйкой тонкою рванувшись к облакам,
Все ж не пропасть – тепло оставить нам,
И подтвердить судьбы своей итогом,
Что все стихи рождаются от Бога.

2007

«Толкаться локтями…»

Привет вам, вороны,

собратья по перу…

Толкаться локтями —

Пустое занятье.
Не вечны мы с вами,
Любезные братья.

А вечны творенья,

Что созданы нами.
Им чуждо стремленье
Толкаться локтями.

Подхватит нас вьюга —

Вселенская сватья…
Творенья друг другу
Раскроют объятья.

Чтоб рядышком, дальше

Идти, через время,
Не ведая наших
Полемик и прений.

Меж тьмою и светом,

Друг к другу все ближе…
Как жаль, что об этом
Никто не напишет.

Поскольку и тем,

Кто теснится за нами,
Нет больших проблем,
Чем толкаться локтями.

2007

В год спасения русского языка

С книг слетает позолота,

Исчезают имена…
Да и книги неохота
Брать в такие времена.
Чтобы горечь – через руки —
Их безжалостно рвала,
Как в войну – на самокрутки…
Так ведь то война была!

А теперь – иная бойня:

Самокрутка – целый мир…
Спите, классики, спокойно:
Пушкин, Гете и Шекспир.
Спите, милые, не трону
Вас небрежною рукой…
Занимаю оборону,
Хоть и воин – никакой.

Пусть иной считает кто-то,

Будто чтенью грош цена.
Облетает позолота,
Остаются имена,
Чтоб узнала их планета
Лет, так скажем, через сто…
Умирать легко за это,
Потому что есть за что…

2007

Муза

Незнакомки взгляд печальный…

А. Овсянников

Незнакомки взгляд печальный,

Как старинное вино…
В этом мире все – случайно,
Все за нас предрешено.

Ты, поэт, смеешься вдоволь,

Пьешь, покуда брезжит свет…
О солдатах плачут вдовы —
Вдов у стихотворцев нет.

Потому что изначально,

Будто бы в прощальный час,
Нас оплакал взгляд печальный,
Что однажды был случайно
Музой обращен на нас.

2007