Избранное

На Яузе подлёдный лов,
Чернеют спины рыбаков
На белом, маленьком квадрате
Среди пологих берегов.
И я вот здесь.
Не рыбки ради.,
Не с блажью милых чудаков,
Рисую в тоненькой тетради
Я этих самых рыбаков.
Они, как дети. Вот один,
Вполне солидный гражданин,
Присел на корточках у лунки
И смотрит, как другой рыбак
В ту лунку опустил пятак.
Пятак остался на рисунке.
«Ты это, парень, для чего ж?» —
Спросил солидный, рот разинув,
А парень, резко вздёрнул спину,
И на блесне запрыгал ёрш.
И буйным смехом окатил
Под снегом спящую долину.
Я белозубый смех схватил
И – утеплил им всю картину.

Март 1973 г.

Первый след

Кто по не хоженному снегу
Проложит самый первый след,
Навеки породнится с небом
И проживёт до сотни лет.

Я ощутил, я понял это,

Когда в обнимочку со мной
Шагал мороз с ядрёным ветром
По первопутку, по прямой.

Как будто бы на поле брани

Каким-то чудом уцелел,
Как будто после жаркой бани
Ложишься в чистую постель.

В душе такое обновленье.

Что познаёшь, как дважды два,
Шестого чувства обретенье
И неземного естества.

О. снега чистого кристалл!

Тобой пленённый в декабре я,
Намного лучше, чище стал,
Богаче, искренней, добрее!

Ноябрь 1980 г.

Весенняя картинка

Лучами тёплыми прижаты
Снега последние лежат.
Зиме вручает ультиматум
Скворец – весенний дипломат.

На вешалке забыта шуба

И тёплый головной убор.
Подрос заметно возле клуба
Ненужный никому забор.

Уже никто дрова не колет,

Уже обходятся без дров.
И слышен в почерневшем поле
Весёлый рокот тракторов.

Да на прогалинах прогретых

Петух вовсю гоняет кур,
Да у курильщиков отпетых
Опять на солнце перекур.

И на лихом велосипеде,

Под горку спуск, на горку взлёт,
Наш почтальон колхозный Федя
Открытки майские везёт.

Май 1965 г.

У костра

Что может быть на свете лучше,
Чем в ожидании ухи
Прилечь к костру
И слушать, слушать
Твои негромкие стихи,
Услышать в них о ясном небе,
Где зарождается весна,
О свежеиспечённом хлебе,
О чарке доброго вина,
О нашем необъятном крае.
(И как о нём в стихах не петь!)
Закат, где быстро загораясь,
Никак не может догореть.
Где по утрам играют росы
В живом сплетении листвы,
А ночь в нём небо купоросит
До непроглядной синевы.
Где песня жаворонка ломка,
Как ветка высохшей ольхи.
И хорошо, когда негромко
Звучат о Родине стихи.

Август 1968 г.

Гроза на даче