Избранное

Сейчас цветущий май, сорок шестой,

Я вижу на Тверской два смутных силуэта,

Но двигаются быстро, прямо на меня,

И не увеличиваются при этом.

Вот приближаются, и что же вижу я?

На маленьких фанерках там сидят обрубки.

Фанерки на подшипниках стоят.

Бинтами перевязаны и искалечены их руки.

Вот, как ракеты, приближаются они,

С асфальта фейерверком искры выбивая,

Здесь два солдатика, и наперегонки

На площадь Красную – зачем, не знаю.

И поравнялись, гимнастерки в орденах,

А на пилотках звездочки сияют,

И с удивлением прохожие глядят,

Зачем такие скорости, не понимают.

А что глядеть? Ведь юноши они,

Но только нету ног, обожжены войною,

Ведь все отдали Родине – все, что смогли,

Вот и затеяли перегонки между собою.

А там внизу метро, «Охотный ряд»,

И там знакомые мои на тех фанерках,

Вот два солдатика знакомые сидят,

И подаяние в пилотки им бросают редко.

Так редко, но не потому, что сердце не болит,

А просто денег нету у прохожих,

Ведь их самих давно от голода мутит,

И могут сами в обморок упасть, похоже.

Эх, играет гармоника родная,

«Разлюли» малину я пою.

И в пилотку падает копейка,

На которую по-нищенски я с мамою живу.

Мне – пятнадцать. Я – здоровый, невредимый,

Снизу вверх ты смотришь на меня.

Как же покалечило тебя, родимый,

Сверху вниз смотрю я на тебя.

Маленький автомобиль им Родина должна

И квартиру предоставить и без промедленья.

Но фанерку предложила им она

Ничего не сделала, при том без сожаленья.

Через год я встретил их опять – пропал,

В грязных гимнастерках орденов уж нету,

По нужде продали тем, кто и не воевал,

Пьяных вдребезг – в их пилотках денег тоже нету

Я не стал стоять – чтоб сверху вниз,

Я присел на корточки перед судьбою.

И зрачок в зрачок – смотрел на них тогда

Разница в пять лет была у них со мною.

Это было в том сорок седьмом году

Через год случилось по-другому,

Там, в Москве, безногих и безруких собрали

И отправили их в дальнюю дорогу.

Эх, играй гармоника родная!

«Разлюли малину» я пою.

Нету ног – уж ничего не проиграю

На копейку от прохожего живу.

Нет теперь игры вперегонки – ну, нет.

Их судьбу решили «наверху», ведь там «мессия»,

Утопить всех этих нищих дураков,

Чтобы не позорили в дальнейшем мать-Россию.

Попрошайничать нельзя солдат,

Недостойно сталинской великой эры,

И пошли калечить судьбы искалеченных ребят,

Как всегда в России – как всегда без меры.

«Франца-Иозефа» промерзшая земля,

Чайки стонущие с высоты, паря, смотрели,

Как одна там за другой взрывалася баржа,

И герои русские, наверно, в рай летели.

Помню я о тех героях позабытых,

До сих пор мне стоном так стесняет грудь,

Отрыдали матери, оплакали убитых,

Мало тех осталось, кто их может вспомянуть.

Может, попадёшь на этот берег,

И, услышав чаек, стонущих вдали,

С состраданием и в Бога Вере

Ты к земле с поклоном, плача, припади.