Избранное. Стихи, песни, поэмы

Фронтовые забытые были
И цветы на гранитной плите.
Те, кого на войне не убили,
Прозябают теперь в нищете.
На пособиях нищих и жалких
Доживают последние дни
В неприглядных своих коммуналках,
Вымирающих, как и они.
Утешая усталые нервы,
Им под праздник дают невзначай
Из просроченных партий консервы
И лежалый от времени чай.
И надев на засохшие раны
Пиджаки с орденами и без,
За подарком своим ветераны
Ковыляют в районный собес,
Где подачку считая удачей,
Ископаемым прошлых веков,
Я, стыдливо глаза свои прячу
От таких же, как я, стариков.

2009

Русский Север

Луг, мечтающий о посеве
Над неспешным теченьем рек.
Умирающий Русский Север
Умирает не первый век.
Здесь напитки грубы и нравы,
И протяжён напев стихов,
И сосновые тлеют храмы,
Почернев от людских грехов.
Заколочены накрест двери,
Над трубою не вьётся дым.
Укрепившийся в старой вере
Не останется молодым.
Не тужите, что жизнь убога –
Всё болота да холода:
Ближе к северу – ближе к Богу,
Небо ниже, светлей вода.
И дела не важны мирские,
Благодать здесь, – куда ни глянь.
И открыты пути морские
В Мангазею и Колывань.

2009

Духовые оркестры

Я люблю духовые оркестры,
Что других мне оркестров нужней.
Это всё начинается с детства,
С довоенных забывшихся дней.

Те старинные слушая марши,

Что запомнил тогда наизусть,
Почему-то я делался старше
И впадал в непонятную грусть.

Поистлели нашивки и канты,

Неуместны в эпохе другой,
Те военные спят оркестранты
Кто под Гатчиной, кто подо Мгой.

Позабыть бы давно это надо –

Где обратно дорогу найду?
Догнивает пустая эстрада
В Соловьевском осеннем саду.

Мне оркестр духовой не поможет, –

Впереди холода и дожди.
Отчего же, скажи, отчего же
Снова сердце заныло в груди?

Не вернуть мне васильевских линий.

Что я в жизни хорошего знал?
Всё уходит, как в фильме Феллини,
Где всегда неизменен финал.

Где теряешь и дом, и подругу,

И годами налаженный быт,
А оркестр всё ходит по кругу
И весёлые марши трубит.

2009

Булат Окуджава

В исчезающей литературе
Всё вчерашнее нынче старо.
Если Ким – Арлекин по натуре,
Окуджава, конечно, Пьеро.
Подпирая худыми плечами
Свод небес, что для нас невесом,
Он всегда неизменно печален, –
То о том загрустит, то о сём.
Не увидеть цветного тумана
Из России во все времена.
Утешенье – одна его мама,
Только что она может одна?
Всё он отдал любимой отчизне,
Чтоб вдали от неё умереть.
Кто улыбчивым не был по жизни,
Тот не станет улыбчивым впредь.
От Арбата, под Вязьму и Тулу,
В тишину подмосковных полян,
Он уходит походкой сутулой,
Как его изваял Франгулян.

2009

Родина