Избранное. Стихи, песни, поэмы

Метро называлось «Крестовский остров».
Я шёл, отыскивая остатки
Пейзажей детства, цветных и пёстрых,
Которых было всегда в достатке.
Трамвайная станция кольцевая.
Кружатся листья в гребном канале.
В округе не сыщешь теперь трамвая, –
Его три года уже как сняли.
Трамвайные вспоминая рейсы,
Пытаясь в прошлое достучаться,
Смотрю на осиротевшие рельсы,
Надёжно впечатанные в брусчатку.
Сюда приезжал я в тридцатые с папой,
Край суши таинственный обнаружив,
Где лев неподвижный тяжёлой лапой
Свой шар над Маркизовой катит лужей.
Я помню это начало моря,
Над жёлтой синеющею дорожкой,
И небо, бесцветное и немое,
Ещё не беременное бомбёжкой.
Я помню праздников майских флаги,
И облака золотистый локон,
И вспышки чаек, и мост Елагин,
Воспетый в старых стихах у Блока.
И в мире не было места лучше, –
Куда там Израилю или Штатам!
И в кронах дубовых светился лучик,
Неспешно тающий над Кронштадтом.

2011

Новокузнецк

Через четыре года

Здесь будет город-сад!

Владимир Маяковский

Не допроситься милости у Бога,
Отравленный вдыхая ветерок,
В том городе, что начат был с острога,
И после снова превращён в острог.
Построенный на торфяном болоте,
Он жителей губил из века в век.
Нет места в мире, что ценою плоти
Не обживал бы русский человек.
Здесь пахнет коксом, копотью и газом,
И непригляден хмурый этот вид.
А Маяковский не был здесь ни разу, –
Он лишь сейчас на площади стоит.
О городе, где верят в перемены,
У Бриков оказавшийся в гостях,
Поэту бригадир поведал Хренов,
А Хренова гноили в лагерях.
И для забавы заставляли часто,
В десятый раз глумясь над ним опять,
По прихоти похмельного начальства
Те строки Маяковского читать.
Не станет садом город этот серый,
Мечту поэта воплощая в быль.
Здесь, как в аду, витает запах серы,
И оседает угольная пыль.
Пусть нам марксисты не читают лекций,
Капитализму объявляя шах, –
Здесь подыхали спецпереселенцы
В землянках и убогих шалашах.
Смотрю вокруг, и жжёт меня досада
За детские наивные года.
Уже не будет этот город садом,
Ни ныне и ни присно, никогда.
Но верю снова строчкам этим старым,
Мечтая, чтобы город садом стал,
Когда поются песни под гитару,
И льётся в ковш расплавленный металл.

2011

Русская поэзия