Избранное. Стихи, песни, поэмы

Обратимся к минувшим годам,
Видя кадры зловещие эти.
Над Парижем горит Нотр-Дам,
Что сохранен был восемь столетий.
Знак тревоги нам Господом дан,
Предвещание злых потрясений:
Над Парижем горит Нотр-Дам,
Отражаясь в разбуженной Сене.

Превращается в серую пыль

То, что прежде стояло веками:
Обгоревший обрушился шпиль,
Раскалённый обуглился камень.
Грош цена нашим тщетным трудам,
В бытии ненадёжном убогом.
Над Парижем горит Нотр-Дам,
Подожжённый невидимым Богом.

Уберечь не сумели его

От огня и крутящейся сажи
Ни писатель суровый Гюго,
Ни пожарные чуткие стражи.
О любви позабудьте, мадам, –
Стёкла окон мерцают пожаром.
Над Парижем горит Нотр-Дам,
Угрожая бедой горожанам.

Возвращает к иным временам,

Заставляя задуматься – где я,
Погибающий в пламени храм,
Что когда-то горел в Иудее.
Разрушенье суля городам,
Вызывая испуганный ропот,
Над Парижем горит Нотр-Дам –
Поминальной свечой для Европы.

2019

«Воды Леты текут устало…»

Воды Леты текут устало,
Потерявшие счёт годам,
От пылающего Рейхстага
До горящего Нотр-Дам.
Снова завтрашний день неведом,
За деревьями тёмен лес.
За процессом Лейпцигским следом
Нюренбергский грядёт процесс.
Ненадёжная нынче данность
Европейская тишь и гладь.
Ты поведай нам, Нострадамус,
Что назавтра грозит опять?
Снова свой повторяет опыт
Неопознанный аноним,
И качается над Европой
Неизбежных пожаров дым.
Где, по воле судьбы капризной,
Счёт мы вновь начинаем свой,
От нацизма до коммунизма,
От Гражданской до Мировой.

2019

Бронзовые барды (песня)

Сделались другими московские стати.
Каждому прохожему нынче знаком
Бронзовый Булат, что стоит на Арбате,
Бронзовый Высоцкий, что встал на Страстном.
Бронзовеет Визбор на сретенском доме,
Около воспетого им же двора.
Звонкую гитару не взять им в ладони, –
На Земле сегодня иная пора.

Немощны друзья их сегодня и стары,

Песенки другие поёт молодёжь.
В шуме городском не услышишь гитары,
В текстах современных стихов не найдёшь.
Нам, как прежде, за руки взяться бы, братцы,
Но с телеэкранов кричат о войне.
Там, где призывают с врагами сражаться,
Не звенеть негромкой гитарной струне.

Авторская песня сегодня некстати.

Снова вспоминаются мне перед сном, –
Бронзовый поэт, что молчит на Арбате,
Бронзовый поэт, что молчит на Страстном.
Летнею порою, зимою морозной,
Мимо, торопясь, пробегает народ.
Авторская песня становится бронзой,
Да вот только бронза, увы, не поёт.

2019

Скрижали