Души поэт на запределе,Постигший истину на взлёт,Его связать давно хотелиИ заморозить в горле лёд.Он разрывался, бил словами,Вулканом в сердце рокотал,Он шёл за руку вместе с вами,Реально жил, но всё ж мечтал.От леденящего творенья,Так не успевший поседеть,Он, стиснув зубы от волненья,С гитарой шёл на сцену петь,На всё вниманье обращавшийПри свете рампы в темноте,С спортивной хрупкостью сказавшийВсем людям правду в хрипоте.Он, как отшельник, удивлявшийБезвыходною нищетой,Своей любовью прокричавшийПо телефону с ломотой,Так всё хотел понять, поверитьИ до вершины доползти,И необъятное измерить,И смысл жизни обрести.Бунтарь с измученной душою,На пульсе жизнь передержать,Как грешный праведник с большоюСудьбой, пришёл на гриф нажать.И с пеною у рта промчалсяВ той длинной скачке на износ,И как поэт-пророк скончался –На половине сорван кросс.С покорным взглядом, с грустью тонкой,Единый с песней и с людьми,Струной стальной в гитаре звонкойВращал он Землю вкруг оси.В нём с детства звуки повзрослели,Всех мыслью ранней перерос,Фрегат, сломавший киль о мели,Оборван на причале трос,И летом, в середине года,Он не вернулся всех обнять,В июле смолк тот глас народа,Чтоб кольца взять себе все пять.Калёным жгли тебя железомИ в пропасть думали бросать,Но ты успел сказать с надрезом:«Оттуда я пришел писать…»Скопленье нервов на разрыве,Без маски в жизни на лице,Как боль, весь сам, в сплошном надрыве,Горит душа в живом певце.С холодной горькою усмешкойКо львам спокойно заходил,Кровавой чёрной головешкойОскалы бешено дразнил.Кругом шакалы и гиеныСлюною капали своейИ, вытираяся от пены,Лишь смерти жаждали твоей.Они молчали и не смелиТебя, как буйвола, загнать,Но за спиною тихо сели,Чтоб все слова твои узнать.Слащавость гнусная напрасна,Улыбки ты привык встречать…Так одержимостью всевластноРешили душу измельчать.Напрасны потуги, бездонноТвоё чистилище любви,И сердца твоего МадоннаХранила лучшие стихи.