Избранное. Том 1. Стихотворения

Выходит осень прямо на дорогу
Заманивать, одаривать и красть,
И вот уже начальная тревога
По саду паутиной расплелась.

Пока еще не хвастая нарядом,

Не доверяясь взбалмошным ветрам,
Пустила расторопные бригады
Скворцов прошелестеть по хуторам.

Разъехались скрипучие подводы,

Свезли они садовые дары.
Но скорые сулят нам непогоды
Речные зазвеневшие талы.

Закатится дремотное светило,

И на сердце оскомина и ржа.
И слышно, как под яблоней уныло
Гуляют напоследок сторожа.

Средь них отец мой, ласковый молчальник,

Он все, что выпил, знает за собой.
Страшась упреков матери печальной,
Последним возвращается домой.

Бредет он неустойчиво и поздно

В осеннем стекленеющем дыму,
И яблоки падучие, как звезды,
Под ноги попадаются ему.

«Никто не пел в безветренной ночи…»

Никто не пел в безветренной ночи,
И ночь несла степи оцепененье,
И ковыли, как снежные лучи,
Печально ниц склонялись опереньем…

Никто не пел в безветренной ночи,

Но все, казалось, замерло для пенья.

Под дикой грушей сделал я ночлег,

Щекою к ней прижался, как к девчонке.
И засыпал, усталый человек,
И потихоньку думал ни о чем-то.

Всего семь верст до ближнего села,

Но тишина надеждой не манила.
Одна луна плакучая плыла,
Она была небезучастна к миру.

А в мире все же было хорошо,

И я бы вдруг ничуть не удивился,
Когда бы кто-то тайный подошел
И надо мной приветливо склонился.

Он был мне нужен, с доброю душой,

Не от беды и ложного навета,
А просто в мире было хорошо:
Я целый мир любил тогда за это.

Но в тишине – хоть пальцами стучи —

Мой сон то гас, то плыл, то накренялся…
Никто не пел в безветренной ночи,
Никто живой ко мне не наклонялся.

«Оно стоит среди ржаного поля…»

Оно стоит среди ржаного поля
На самой ближней к хутору версте.
И каждый смертный кланяется в пояс
Его святой и строгой простоте.

И нету места в хуторе печальней,

Куда дорогу вывели одну,
И там лежит под холмиком песчаным
Простой солдат, что выиграл войну.

В жестокой схватке плоти и металла

Он победил. Но, душу бередя,
Война всю жизнь его не отпускала,
Всю жизнь держала около себя.

Он жить хотел без горечи и боли,

Рожал детей, любил свою жену,
Всю жизнь носил рабочие мозоли
Простой солдат, что выиграл войну.

И лишь ночами в забытьи тяжелом

Себя он видел смутно, как в бреду,
То под раскосым солнцем Халхин-Гола,
То на крутом днепровском берегу.

И вот теперь впервые не у дела

И навсегда в кладбищенском плену
Лежит в земле привычно онемелой
Простой солдат, что выиграл войну…

«Запропали дни мои унылые…»