Избранное. Том 2

Было в нашей жизни скотской
То, чего не должно быть.
Пел в СССР Высоцкий —
Пел, хотя хотелось выть.

Шёл поэт не в ногу с веком,

Полз по минам и соплям…
Нашей совести калека,
Небиблейский великан.

Мял в руках, как глину, душу,

Нервы в струны превратив…
Правды золотил полушку
На крестном своём пути.

Пил, как водку, ярость черни

В огороженном раю,
Был аортой, мозгом, нервом
Этой жизни на краю.

Рвал себя бессонной ночью

В каждой песне на куски
Наших бед чернорабочий,
Голос боли и тоски.

Жизнь бежал, как стометровку,

Ноги в руки, не дыша…
И, с ружьём наизготовку,
Власть любила малыша.

Всё, что мог, сказал и умер,

Пережив слегка Христа.
Как слагаемое в сумме
Меток Б-жьего перста.

Брал не голосом, не телом,

Брал он костью и хрящом.
Отболело? Отболело…
Но не зажило ещё.

Промокая капли фальши

В нашем скомканном бреду,
Тащит наши души дальше,
Куда туши не идут.

Впрягся в пристяжь – рвутся жилы,

Нимбом вверх хомут торчит…
Чтоб не мёрли мы, а жили,
Он хрипит, хрипит, хрипит…

Православный забулдыга,

Галахический еврей…
Непрочитанная книга,
Хриплогласый соловей,

Пепел клаасов беспутных —

Всё он плачет и смешит…
Диссонанс культур галутных,
Русской образец души.

2019

«В Израиле не тают январи…»

В Израиле не тают январи,
Стекая в лоно марта февралями…
До половины дня луна горит,
Сгибая солнца яростное пламя.

Приходит время мартов, и земля

Кружит в апрелях
Цветовую гамму…
И майская цветная конопля
Взрывает мозг, овладевая нами.

Июней обалдевшая листва

Промеж плодов по райскому разлита…
И солнце августа долбит, как булава,
Солёный воздух с Родоса и Крита.

Условна осень здешних сентябрей,

Нет пресных капель в октябрях шалашных…
Суровый Б-г становится добрей
В беспечных ноябрях планеты нашей.

Стоят на горизонте декабри —

В мешках заплечных – дивная прохлада…
Январский дождь приходит, как Гран-при,
В обилии ветров и винограда.

О мой клочок страдающей земли,

Прижатый к морю верой в Магомета.
Счастливыми навек в тебя легли
Зимы пророки и святые лета.

Провидцы счастья на полях весны

И плакальщики осени хрустальной…
Тебе одной на свете суждены
Дни воскрешенья в плаче поминальном.

2019

«В историю лезут скопом…»