Читаем Избранное. Том 3: Миграция Души, 1982–2012 полностью

Избранное. Том 3: Миграция Души, 1982–2012

Остальное расскажет зависимый котПро полет терракотовой бабочки в гротИ рефлексы мурлыкать у Вас на грудиНеизвестно откуда беря звук душиОстальное расскажете ночью котуЗаласкав океан, островок КатмандуОтдыхая под тенью с кокосами пальмыИ’ остановит скитаний вдруг таймерОстаток сухой — в ногу марш МендельсонаИ место кокошника — на ночь коронаНа голое тело земли водрузивНа острове спасхи оближет Залив.Остальное расскажет бабуле котенок…

254
Мертвый узел жизни

Есть одна ведьма, она сводит меня с умаМеня телом самым прекрасным и женским —не удивишьТаким что нервно курит в сторонкеСтамбул, ПарижТак она, зараза, взяла и обнажила свой мир —Душу свою, сразу, при первой встрече,и не стриптизЭто коварный был беса планНа каждого из двоих меня есть своя западняПоймала на «раз» и хотела к себе привязатьЧтобы не пел больше песен и не говорил ни с кемА я взбрыкнул. И она. И давай в менястолбами кидатьВестовыми. И все. И перекрыла кранВ горле хрипит, хоть вой. И вою,скулю, скребусьА она молчит и шепчет мне в уши: «ко мне!»А сама за чертой стоит, на расстояньи цепиВ натяг уже, все, дальше только карнизВысокий, даже на задние лапы встатьЕсли, то языком до ее пальчиков ногНе дотянусь, чтобы счастье лизать.Противоядие ей только монастырь и Бог.И это не «бла-бла-бла»А то что писал Достоевский о Карамазове — шокВзаправду бывает если ту ведьму назвали «Жизнь»И сдастся она в итоге, ее не трогает смертьЕй важен мой и ее собственный визгА мне еще день и все нахрен, станет не нужно —перегоритНадеется бес что окончательно и со всеми, совсемВот и держит ее орудием на цепи слепымА я его — отвлекая от ведьмы, беря на себя.Вот такая играПотому что я помню как выла она, беднаяДоведенная до угла.

25.07.012.

255
К ноге!

Она скомандует «к ноге» картинам в сейфеи дворцеРаздастся грохот всех щитов, мечей, забрала —об паркетИ Жанна Д’Арк вдру’г пролетит, не бестьей,этот рыжий ангелУ постамента чунга-чанге рукою: —«чудное мгновенье» —С картины свежий сок течет — искусств,не выжатых но в синтезСамостоятельно сквозь линзы смотрящихновых поколенийОни чудовищно талантливы, о, Тициан,поберегисьСмотри наверх, прекрасен низ времен,их творческий союзРождает гениев каприз, после твореньяв транс и блюзВсе так же зритель норовит, на белый танецпригласитТворец-Творчиха лишь себя, «к ноге» шепча,благодаряНа кухне, снова в мастерской отдатьвсе что невмоготуЖеланьем Бога. И троекратно покистит.И холст кровит…

21.06.012.