Избранное. Том 3: Миграция Души, 1982–2012

К выходу в свет книги «Миграция Души»
Мигнули львы и с кралями залезли под мосты
Простыл на постаменте их след, исчезла тать
По будкам в корешках — хранят там
только лучших
Рычащие моторы вводя в вас, женах, детях
Даря билеты счастья в кино и спорт-науку
«Миграция Души» — взломай сей сейф, не куклу
И встанут дыбом волосы, линейкой
не причешешь:
Энергия равна в тебе
не «эм на цэ в квадрате» а
В кровати — скорость (здорово!) нездешних,
их полета
Без масс и слов, на жестком,
стартуя с переплета
А в остальное время — просто: «мысль плюс
слово «оло» —
Энергия есть, больше, чем ближе
буквы к золоту
Энергию, в итоге, считайте по «МД»
Миграции Души равна: «Милее — ближе к Дому»
Не по закону Ома оба, стартуйте по понятиям
Поэзии — кто спрятался, тот и пишет братьям
На небо — стрелки там, там душ своя миграция
Летят все по призыву в рай
и всяк в свое оконце —
К выходу в свет книги новой, вече созываетца:
Каких из них в костер для нас,
какие в топку солнца.

06.09.012.

400 Центру мира быть здесь!

Земля танцует пред Луною
Ей отпуская реверансы
Луна грехи не отпускает —
Такие танцы.
Ей фиолетова, прозрачна
Планета наша — ярче Солнце
А Солнцу пофиг.
Оно в пути во млечном, косит
На центр Вселенной.
Но что же мы? — Ничтожны сны.
Танцуем все вокруг Луны
Шлют нам из центра донесенья —
Дымится шляпа от вращенья
Охолонитесь! Дымится низ!
Но нам уж не остановиться
Нам невтерпеж.
Луне понравиться должны —
Идея «фикс».
А у Луны
Глаза с обратной стороны
Не нам судья, с секундомером
Она следит заезд планет.
Такой каприз.
Смирись ничтожный человек!
Или на Марс переместись.
— Американцы застолбили
Перед китайцами трястись —
Китайцы заняли центр мира
Ага, Луну. Принять парад
Американцев. А мы?
— Нам надоели эти танцы.
— На правый берег приземлились?
— Ага. В авто, без ранца.
Луна, прием, так поднялись!
Пока за нами не следила
И собирала стадион
Чтоб поглядеть
Как канут вниз
Все те кто к Солнцу собрались.
На левый берег их посадим — такие буки.
Хлеб-солью и Луне споем.
Только пусть снимут сапоги, и
В Неве умоют наши руки.

17.09.012.

401 А на обед Пушкин подстрелил утку