Избранные. Космохоррор

Я растворялся. Я вспоминал. Я помнил берег моря и податливые губы. Я помнила эти сильные, но робкие руки, которые никак не могли расстегнуть пуговки. Пришлось помочь. И невозможно удержать равновесие, велосипед падает, а справа огромная грязная лужа… А у тебя только плакат, а у них велосипедные цепи и ножи. И огромный кулак, уже занесённый для удара…

Я? Меня уже не было. Мы? Не было уже и нас. Был Я. Огромный и висящий в пустоте. Я? Кто Я? Зачем Я здесь? Почему вокруг холодная пустота? Зачем мерцают в бесконечности далёкие огоньки-звёзды? Зачем нужен этот холодный раскалённый шар? Подо мной — или внутри меня — медленно вращается другой шар, голубовато-зелёный. Это — мой дом. Но… вернуться туда я не смогу никогда. Откуда Я это знаю? Не знаю… Но я знаю.

Я ничего не понимаю, но помню всё. Я помню миллионы ласковых женщин, склонившихся над моей кроваткой. Помню, как миллионы мужчин — самых сильных на свете мужчин — держат меня за руку и мы бежим… Бежим навстречу набегающим волнам. И меня обнимает тёплое море и сильные руки отца.

Я помню первый поцелуй. И как неловко он тыкался, не попадая в губы… И как… Как мы слились в одно целое. Я помню и другое. Велосипедные цепи, от которых едва удавалось увернуться. Грохот взрывов и истошные крики раненых. И миллион раз я бежал в атаку. И падали рядом со мной товарищи. А Я добегал. Или тоже падал, наткнувшись на крохотный кусочек свинца. Но я никогда не умирал. Я ещё ни разу не умирал…

Хоть и корчился миллионы раз в полузасыпанном окопе. А сверху летели комья земли и осколки. А потом Меня кромсали хирурги. Их лица были серыми от усталости. Где-то побеждал профессионализм, где-то — усталость. Мне — Нам повезло. А, может, и не повезло. Может лучше было сдохнуть в том окопе или на тех окровавленных простынях?!

Но Я не хочу умирать. И не хочу вечно висеть в этой тьме. Я хочу вернуться. В ту кроватку, над которой склоняются ласковые матери. В мир, где отцы бегут со Мной в ласковое море. Где Я сам веду за руку маленьких человечков. Я хочу в тот полузасыпанный окоп! Я хочу на окровавленные простыни к посеревшим от усталости хирургам. Я ХОЧУ ДОМОЙ!!!

Глас Денис Назаров

Непонимание. Слово последнего месяца. Слово, которое само по себе не говорит ничего, и вместе с тем говорит столь многое.

Он снова задавался теми же вопросами, что и раньше. Вспоминал как во время очередной ссоры с женой мог сказать лишнего, потом видел её обиженный взгляд, слезы, застывшие в глазах. Это было сигналом, что сейчас пора закончить. В те дни, казавшиеся теперь далеким прошлым он умел анализировать, находить причины. Сейчас у него было куда больше времени на размышления, но ответа на свои вопросы он не могу получить. Холодный космос молчал. До чего же не идеален язык, как сложно порой выразить свои чувства и как легко обидеть близкого. Любил ли он её, любил ли он вообще когда-то по-настоящему? Михаил сумел справиться с непониманием, когда умерла дочь. Смог пережить и уход Лены. Но сейчас он видел лишь мутную пелену, а за ней безжизненную черноту. Она была так рядом. Всего лишь протяни руку. Но мешает тонкая стенка, да и пустота оказалось не такой уж безжизненной. Там было оно, невидимое, но осязаемое всеми. Оно говорило, но…

Непонимание.

* * *

— Представь, что ты сидишь ко мне спиной, — Алексей пощелкал пальцами, размял шею, почесал подбородок и развалился в кресле.

Михаил терпеливо ждал.

— И я говорю тебе: Привет! А ты мне?

— Отвечу тем же, — Михаил пожал плечами. Теперь он привык, но раньше его выводила тягучая манера Алексея вести беседу. Прежде чем что-то сказать, он подолгу формировал свои мысли, затем смешно шевелил языком за закрытым ртом, будто пробуя слова на вкус, и только удостоверившись, что можно наконец высказаться выдавал фразу, или точнее выдавливал. Чаще совсем короткую, отчего долгие размышления его теряли в цене, но в последние дни его все больше тянуло на длинные рассуждения, которые как правило тоже ни к чему не приводили. Впрочем, Михаил не мог винить его за это, он и сам подолгу ввел такие же бессмысленные разговоры, разве что делал это молча. Выстраивал диалог с самим собой, ввел интервью с глупыми вопросами и такими же глупыми ответами. Особенно эти неуместные диалоги со своим я появлялись сразу после пробуждения и давали голове недолгий покой только к обеду.

— Но с кем ты поздороваешься?

— С тобой же.

— Откуда ты знаешь, что это я?

— Повернусь, чтобы проверить.

— А если я всего лишь кукла, умелая симуляция? Перед тобой моя копия. Примитивная система распознает твои слова, формирует ответ по заданному шаблону, выдает его. Ты снова отвечаешь. Диалог?

Михаил кивнул.

— Но ты ведь будешь говорить со мной, имея определенную цель. Допустим спросишь, как поживает моя семья, какая погода в моем городе сегодня. Кукла тебе ответит, но будет ли она понимать, что именно она ответила?

Михаил поерзал в кресле и вздохнул.

— Ты скорее упрощаешь, — ответил он, — Но по твоей манере говорить, иногда мне кажется, что ты и есть тот самый манекен, который подолгу обрабатывает сигналы.