Читаем Избранные произведения полностью

Избранные произведения

1924–1931

136. СТИХИ О ВЕСНЕ

Разве раньше бывала веснаДля меня вот, кошмаром давимого?..Для других — может быть… Для меняБыли вечные серые зимы…Разве вспомнишь, что солнечный лакЗолотит бугорки и опушки,Если голод, унылый чудак,В животе распевает частушки?Разве знаешь, что, радостью пьян,Лес зареял вершинами гордыми,Если вечно бастует карманИ на каждом углу держиморда?Пусть в полях распустились цветыНад шатрами бездонно-лазурными,Что тебе, раз такими ж, как ты,Полны темные, душные тюрьмы?А сегодня мне всё нипочем,Сердцу вешняя радость знакома,Оттого что горит кумачомКрасный флаг в синеве над райкомом.Тянет солнце горячим багромСтаю дней вереницею длинной,Потому что весна с ОктябремРазогнула согбенные спины.Плещет в душу весна, говоря,Что назавтра набат заклокочетИ стальная нога ОктябряПо ступеням миров прогрохочет.И, я знаю; в приливе волныПослом эсэсэровских хижин,Пионером всемирной весны Буду завтра в Париже.

<1924>

137. Я УШЕЛ
(Из цикла «Тропы ржаные»)

Я ушел от родимой землиИ туда никогда не вернусь,Где тропинками ветер в пылиБороздит деревянную Русь.Пусть еще продолжает закатКумачи над окраинами стлать, —Я ушел, чтоб, как все, рисоватьДней грядущих пурпурный плакат.И теперь, что ни день — мне милейПерезвон городских голосов,Всё чужее размахи полейИ зеленые храмы лесов.Эх, я знаю, что в летней игреБудет поле цветами цвестиИ, прилегши на тихом бугре,Ночь не раз обо мне загрустит.Загрустит и заплачет о том,Чей чуб ветру уже не трепать!..Что за дело?.. Мне болт за болтомНужно скрепы для завтра клепать!..

<1924>

138. БУДУЩЕМУ

Юным ленинцам

Если солнце рассыпалось искрами,Не должны ли мы нежность отдатьМальчугану с глазами лучистыми,Осветившему наши года?Если небо сегодня не прежнее,Мы поймем — это так оттого,Что дорога, как небо, безбрежная,К коммунизму его позовет.Пусть мы знали и боль, и потери,И душа наша гневом больна,—Для него не широкие двери —Мир громадный откроет весна.Он не вспомнит и ужас подвалов,Отравивших кошмарами нас,Он узнает, что жизнь улыбалась,Над его колыбелью склонясь.Он пойдет не тропинками горнымиПод осколками умерших лет,И не будет знаменами чернымиНочь, над ним наклоняясь, шуметь.Он придет, молодой и упорный,Мир под новую форму гранить.Перед ним свои стяги узорныеСолнце в золоте ласки склонит.И теперь, если вспыхнуло искрамиНаше солнце, — Должны мы отдатьМальчугану с глазами лучистыми Нашу нежность и наши года!..

<1924>