С песней крестьяне проходят ущельями,Но обрывается песня косца:Глядь, — на дорогу из горной расщелиныЧереп упал и рука мертвеца.Шутят крестьяне: «Видать, запустелыеНаши дороги бедняге должны!»Челюсти черепа белые-белыеМертвой усмешкою обнажены.Облит закатом, он блещет, как золото,Смотрят глазницы подобно очам…Вдруг ядовитою струйкою холодаСтрах пробежал у крестьян по плечам.«Люди! — отшельник сказал из пещеры им.—Что у вас там?» — «Вот хотим угадать —Кто потерял этот череп ощеренный:Доблестный муж или честная мать?»«Экой народ! Вы глупее, чем перепел! —Старый отшельник воскликнул шутя. —Кто был хозяин этого черепа,Вмиг разгадает теперь и дитя!Всем нам особые свойства завещаны,Каждому нраву — примета своя.Кто же, скажите, не знает, что женщиныПеред поминками не устоят?Чтобы узнать — то мертвец иль покойницаНадобно крикнуть: „Вон тело лежит!“Череп мужчины и с места не тронется,Женщины череп стремглав побежит!»Мало крестьяне поверили этому:«Видно, смеется над нами старик!»Но пренебречь не посмели советамиИ над находкою подняли крик:«Слава Хамбитте и царство небесное!Как он, бедняк, умирал тяжело!..»В черепе вдруг что-то щелкнуло, треснуло,И покатился он тропкой в село.<1939>
200. ПРОЩАЙ!
Вот и готов я… И лапти, и посох,Пояс из прутьев — обнова в пути.Рваная шуба… И, солнцу утесов,Я говорю тебе: что же, прости!Ты от меня, дорогая, устала.Взгляд твой давно мне сказал: «Уходи!»Знаю, как сердце твое трепетало,Слышу твой стон, затаенный в груди.Вот и прощай, ты теперь уж не будешьТребовать впредь от меня ничего.Нынче, дитя, ты мой взгляд позабудешь,Завтра забудешь меня самого.Если ж, — когда ты опустишь ресницы,—Явится образ ушедшего прочьИ беспокойному сердцу приснитсяСмерть его в поле в холодную ночь, —Ты не пугайся: не горе, а счастьеОн принесет тебе, этот кошмар.Кто-то возьмет на себя все напасти,Чтоб от тебя отвести их удар.Я возьму в спутницы злую судьбину,Чтоб поскорей с ней конец обрести…Ты ж позабудь про печаль и кручину,Не сожалей, не горюй и — прости!<1939>