Читаем Избранные произведения полностью

Избранные произведения

В тот колокол, что звал народ на вече,Вися на башне у кривых перил,Попал снаряд, летевший издалече,И колокол, сердясь, заговорил.Услышав этот голос недовольный,Бас, потрясавший медное нутро,В могиле вздрогнул мастер колокольный,Смешавший в тигле медь и серебро.Он знал, что в дни, когда стада тучнелиИ закрома ломились от добра,У колокола в голосе звенелиМалиновые ноты серебра.Когда ж врывались в Новгород соседиИ был весь город пламенем объят,Тогда глубокий звон червонной медиЗвучал, как ныне… Это был набат!Леса, речушки, избы и покосцыВиднелись с башни каменной вдали.По большакам сновали крестоносцы,Скот уводили и амбары жгли…И рухнули перил столбы косые,И колокол гудел над головойТак, словно то сама душа РоссииСвоих детей звала на смертный бой!

30 августа 1942

74. КРАСОТА

Эти гордые лбы винчианских мадоннЯ встречал не однажды у русских крестьянок,У рязанских молодок, согбенных трудом,На току молотивших снопы спозаранок.У вихрастых мальчишек, что ловят грачейИ несут в рукаве полушубка отцова,Я видал эти синие звезды очей,Что глядят с вдохновенных картин Васнецова.С большака перешли на отрезок холстаБурлаков этих репинских ноги босые…Я теперь понимаю, что вся красота —Только луч того солнца, чье имя — Россия!

5 сентября 1942

75. «Хочешь знать, что такое Россия…»

Да, и такой, моя Россия…

А. Блок

Хочешь знать, что такое Россия —Наша первая в жизни любовь?Милый друг! Это ребра косыеПолосатых шлагбаумных столбов.Это щебет в рябиннике горьком,Пар от резвых коней на бегу,Это желтая заячья зорька,След на сахарном синем снегу.Это пахарь в портах полотняных,Пес, что воет в ночи на луну,Это слезы псковских полонянок,Поседевших в татарском плену.Это горькие всхлипы гармоник,Свет далеких пожаров ночных,Это — кашка, татарка и донникНа высоких могилах степных.Это — эхо от песни усталой,Облаков перелетных тоска,Это свист за далекой заставойДа лучина в окне кабака.Это хлеб в узелке новобранцев,Это туз, что нашит на плечо,Это дудка в руке Самозванца,Это клетка, где жил Пугачев…Да, страна наша не была раем:Нас к земле прибивало дождем.Но когда мы ее потеряем,Мы милей ничего не найдем!

18 сентября 1942