Читаем Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни полностью

Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

Весь фронт об этом говорил,Дивился диву,Как рядовой боец дарилЧасы комдиву:Часы особые притом,Часы — трофеи;Те, что хранятся под стекломТеперь в музее.Не мог комдив Шатилов ихСебе оставить,—Смысл государственный был в них,И смысл и память!Вот что поведал нам комдив:— Тот склад с часами,Точнее, часовой архивБыл найден нами.Солдаты в ставке склад нашлиИ удивились:Часы давным-давно не шли,В шкафах пылились.Задумал фюрер их вручатьСвоим воякамВ Москве. И, надо полагать,С почетным знаком.Когда же немцев мы в те дниОстановили,Остановились и они, —О них забыли.Теперь никто из тех господ,Кто ждал награды,Их механизм не заведет, —Не те парады!Не по эсэсовским часам.В том суть, что нынеОни достались русским, нам,В самом Берлине.Они историей сданыВ архив в итоге,Часы проигранной войны,Как хлам эпохи!

9

…Едва отхлынул бой, едваОстыло зданье,В нем в честь такого торжестваШло партсобранье.Те незабвенные часыДостойны саги.Вступали в партию бойцы.И где?В рейхстаге!Пусть красный стяг, что реет тут,Пусть цвет ПобедыДомой отсюда унесутИх партбилеты.Рейхстаг в развалинах, в дыму,В ожогах лица…Да, есть за каждого комуЗдесь поручиться.Солдат, он так отгоревалЗа годы эти!Однако хлеб свой отдавалНемецким детям.Те метры, что прошел солдатДля счастья наций,Лежат, как триста шестьдесятРекомендаций!

10

Стою у сумрачных колонн,Огнем омытых.Звучит сквозь годы гимн именНа серых плитах.«Мы из Москвы пришли сюда…»«Мы из России…»Фамилии и городаСвои, родные.Они коснулись древних плит,Как мощных клавиш,И, как орган, рейхстаг звучит,И ты, Германии гранит,Нас, русских, славишь!Гранит Германии, ну что ж,Не в той твердыне,Еще себя ты обретешьВ ином Берлине.Во имя лучших тех годовЗвучит, как выдох,Хорал имен и городовНа серых плитах.

1974

СОЛДАТСКИЕ ПРАЧКИ

Вы с нами делилиНелегкиеБудни похода,Солдатские прачкиВесны сорок пятого года.Вчерашние школьницы,Мамины дочки,Давно льПолоскали выКуклам платочки?А здесь, у корыт,Во дворе госпитальномСвоими ручонкамиВ мыле стиральномДо ссадин больныхНа изъеденной кожеСмываетеС жесткой солдатскойОдежиКровавую потнуюГлинуБольшого похода,Солдатские прачкиВесны сорок пятого года.Вот вы предо мноюУстало стоите.Вздымается,Дымная пенаВ корыте…А первоеМирноеСинее небо —Такое забудешь едва ли —Не ваши ли рукиЕго постирали?

1974