Изгой

На сейчас – пойдёт. Затягиваюсь до лёгкого головокружения. Одной сигареты мало. Без спросу закуриваю ещё. Затягиваюсь быстро – притупляю чувство голода.

– Живёшь-то далеко? – вопрос застаёт меня врасплох и отвлекает от моих мыслей.

– Ну, как далеко… Я в этих гаражах и не был-то никогда. Мы сейчас где? – Дашино лицо показывается над крышей салона. В глазах и укор и усмешка и жалость, одновременно:

– Ну!.. В вас вливает кто силком, что ль? Ничего не помнишь?

– Нет, я помню, но… Я без малого двенадцать лет в такси, а в гаражных кооперативах не во всех бывал. И этот… ну, не знаю.

– Гаражи «Товарищ» Гвардейский район, как на Сходненскую выезжать. – объясняя, Даша помогает себе руками. – Тут вот справа у заправки. – левой ладонью проводя невидимую черту и определяя местоположение заправки на воздушной схеме, с левой же стороны. – Поворот такой… он такой неприметный… – не закончив объяснение, она вдруг делает удивлённое лицо. – А во сколько же ты в такси пошёл? – этот вопрос, также застаёт меня врасплох.

Мне приходится с ходу плести что-то вразумительное, чтобы сбить накал её подозрительности:

– Шучу, Даша. Не прибрехнуть не таксист. Нет же, конечно, – говорю я как можно равнодушнее, – год и два месяца всего.

– Ой и болтун. Ну… ты понял где.

Да понял я… За двенадцать лет в такси я свой город узнал так, как никто рук-то своих не знает. И всё то о чём говорила Даша, там и рядом не стояло – она говорила о своём городе… Это чего ж такое-то? Что всё это значит?

Когда первый раз откуда-то сорвался и грохнулся об землю, то всё уже произошло и падать дальше некуда – чёрный свежий мазок к чёрному же – ничего не меняет.

Ну и дела… Может заплакать?.. Не, лучше облокочусь – гори оно всё и уточнять не буду – загоню поглубже.

Только вот для Даши надо какие-нибудь кружева и срочно – идти-то некуда, чего со всем этим делать – не знаю. Мне сейчас без неё – край.

– Ладно, Даша… расскажу я тебе всё как есть.

– И чего же это? – она коротко бросает на меня взгляд и продолжает что-то искать, заглядывая в двери салона. – Господи! Да где же насос-то?

– Мы же вчера на дне рождения у одного, бухали… друзья его были. – рассказывая, я делая вид что озадачился насосом, начинаю передвигаться за Дашей. – Некоторых-то я и не знаю… его друзья. Его-то я хорошо знаю… и кто-то там, ещё и не начинали даже, улетать должен был. Я не уточнял, на кой мне? Ну вот… Бухнули-то крепко… Нет, Даш, тут навряд ли. Сейчас в багажник загляну. Ох, девчонки, беда с вами.

Разворачиваюсь и подхожу со стороны багажной двери. Заглядываю туда и под кучей каких-то свёртков начинаю шарить руками по боковушке багажника. Даша стоит тут же и немного раскрасневшись с заинтересованностью наблюдает за мной – насос для неё сейчас главнее всего. Оно и к лучшему.

– Ты вот сказала где мы сейчас и я… Ну точно он у тебя под настилом, над запаской, я шланг нащупал, сейчас… – и начинаю перемещать всё имущество ближе к салону.

– Вот зараза. Кто его туда сунул-то?

– Ну кто, Даша… – последний свёрток отодвинут и я пальцами пытаюсь подцепить краешек настила чтобы его поднять.

– Я его туда не клала… Не машина а чёрте что! – ну, кто бы спорил.

– Ну вот… И я… В общем меня засунули в самолёт. – подцепив край настила приподнимаю его и вытаскиваю наружу ножной насос для накачки шин и повернувшись к ней показываю. Но Даша… чуть наклонив голову вперёд и глядя на меня хитрющими глазами, с усмешкой произносит:

– Это как же? С лёгким паром что ль? – я в недоумении, во даёт, был уверен, что она меня совсем и не слушает. – Это как в том фильме? – качает головой. – Ну, ты и… – выпрямляется и бросает быстрый взгляд на охранную будку и хотя там до сих пор никого, положения это не улучшает, смена настроения моментальная. – Ты что же думаешь? Коль я тут одна так за меня и заступиться некому?! – в ответ я только поднимаю руки на уровень лица, раскрытыми ладонями в её сторону и со всей убедительностью и мягкостью на которую способен, говорю:

– Нет, нет Даша, нет. Я же не с улицы и вчера прикид на мне другой был. Мы все при деньгах были. У меня… около ста двадцати тысяч, так… на кабак. А у кореша, он премиальные получил, около трёхсот. Я же… программист по банковской безопасности. – ну, не правду же мне говорить, в самом-то деле. – Мы же… программисты, Даша. – да не сойти мне с этого места, в натуре.

Действует – она заинтересована, закрепляю:

– Был бы без денег уже в ментовке сидел бы, сама посуди… А так, на деньги позарились… бомбила какой-нибудь и… вот я тут. Не покалечили и ладно.

Хоть и кружева, но получились. Даша смотрит с удивлением:

– Программисты так получают?

– А то, зарабатываем. Да мы все к банкам прикручены.

– А как же в самолёт-то без паспорта? А? – глаза опять опасно сужаются в прищур. Вот ты ж дотошная-то, а:

– Даша, – и я упреждая следующий вопрос выдаю, – всё у меня было, ну… я же тебе говорю, при деньгах были! Пьяных-то в самолёты сейчас не пускают. Да и по всему на паспорт никто толком и не смотрел… Ну?

Она думает… светлеет лицом. А дальше… Даша сама досказывает мою историю: