Изгои Интермундуса (СИ)

– А это, – Маша указывает на здание, – местный клуб-бар-караоке, бывшая библиотека, кстати.

– И? – добавляю, ожидая дальнейших объяснений.

– С Днем Рождения! – Дея, лучезарно улыбается.

– Мне сразу полегчало, – иронично подмечаю, выходя – точнее выбираясь – из машины.

Решив не задумываться над тем, чем им не угодил родной клуб «Galaxy», делаю шаг внутрь. Становится ясно, почему Маша упомянула библиотеку: судя по интерьеру, дизайнер – если он вообще был – всю жизнь мечтал устроить вечеринку среди пыльных книжных полок. Стены цвета шоколада украшают маленькие светильники, развешанные на расстоянии около метра друг от друга. Плафоны из разноцветного стекла меняют мягкий светло-желтый свет ламп на зеленые, красные и голубые оттенки цветового спектра, из-за этого лица писателей в рамках окрашиваются в неожиданные тона. Столиками служат сдвинутые школьные парты, тоже перекрашенные в коричневый, а полки за барной стойкой заменяет старый книжный шкаф. Слева находится небольшая сцена с музыкальной установкой и сопутствующей аппаратурой, напротив нее – большой плазменный телевизор, по которому крутят нарезки из клипов, и, очевидно, он и используется для показа бегущей строки в часы караоке.

– Здесь мило, – заключаю я, обведя взглядом довольно необычный клуб. Зубы сводит от вранья.

Застрелите меня! Домой – и надраться. Клуб и кудряшка-недотрога... Это же чистой воды сводничество!

– Да, забавно, что две совершенно разные вещи могут иметь что-то общее, ты так не считаешь? – отвечает Дея, мне показалось, что за ее словами кроется нечто большее, чем просто сравнение библиотеки и клуба. Потом она энергично кивает в сторону Маши.

О, Создатель! Где здесь бар?

Взгляд цепляет спасительный островок релакса и ложной эйфории. А что? У меня ведь День Рождения.

– Виски, – коротко бросаю бармену у стойки.

– А тебе хоть есть восемнадцать, малец? – сипловатым голосом интересуется лысый мужчина с татуировкой на правом предплечье.

Склонив голову на бок и покачав головой, я в упор смотрю на бармена с намерением все ему доходчиво объяснить, как слышу:

– Ему сегодня девятнадцать! – выпаливает Дея, хлопнув меня по плечу, и сунув под нос мужику мой липовый паспорт.

– Поздравляю, – саркастично бурчит мужик, ставя передо мной стакан.

Осушив его, нахожу себе занятие – гляделки с Солнцем русской поэзии (портрет Пушкина, висит справа от барной стойки). Полная чебуракадабра – такое ощущение, что литературные классики пришли на вечеринку. Мотнув головой в сторону танцпола, сразу жалею об этом – наша соколиная парочка воркует под звуки ушедробильных битов популярного микса. Саданув ногтями по шее – в момент, когда тонкой девичьей шейке достается поцелуй – отворачиваюсь.

– Морковного сока, пожалуйста, – выложив сотку, просит знакомый голос.

Допиваю остатки и прошу повторить.

– Тебя это устраивает? – не зная зачем, спрашиваю кудрявую.

– Ну… – Маша неопределенно дергает плечами, – думаю да. Она нравится ему, а он – ей.

– Ну конечно, – мой сарказм тонет в знакомых завываниях – Дея добралась до караоке. Я ни на йоту очкастой не поверил – ее речь звучала слишком складно.

– А тебя? Ты же любишь ее...

Давлюсь обжигающим содержимым.

– Чего? С чего ты это взяла? – спрашиваю, вцепившись в стеклянный хайбол [бокал для виски], чтобы унять пробравший озноб.

– Ты иногда так на Кира смотришь, будто хочешь задушить его ремнем или заколоть карандашом… – растягивает в размышлениях девушка. Она, что, мысли читает? Становится не по себе.

– Блондинов не люблю, – снова делаю глоток горячительной жидкости.

– А я думала банальная ревность… – она проводит пальцем по краю граненого стакана, подняв на меня свои проницательно-карие глаза.

– А я думал, что дружбы между парнем и девушкой не существует… – отвечаю я, избегая сканирующего взгляда.

Ухмыляется, не ответив. Хочется хлопнуть себя по лбу – это же почти признание с моей стороны. А я ведь хотел уколоть ее...

У Маши звенит телефон, и она направляется в сторону выхода, чтобы спокойно поговорить.

Я с тобой, а ты со мной,

Я – принцесса, ты – герой.

Адский жар в крови-и-и,

Помоги, спаси-и-и-и...

Улыбаюсь. Дея совсем не умеет петь. Смотрю на ее счастливое, раскрасневшееся лицо, и внутри что-то больно сжимается. Мне нужно перестать злиться. Я ведь делаю ей больно... Решимость опрокинуть в себя бутылек расползается по телу. Откупориваю склянку, и...

– Что делаешь? – легкий толчок в плечо, и мои почти месячные труды чуть не растекаются по столешнице бара.

– Пью, – залпом заливаю жижу в рот, стараясь не морщится.

– Что это? – хмурится.

– Лекарство, – вот тут не вру.

Клубные биты сменяет более тихая музыка – идеальная для медленного танца. Сумбур в голове, вызванный алкоголем и ускользающими воспоминаниями, мешает мне подавить порыв. Резко беру девушку за локоть, поднимая со стула, и тяну в сторону танцплощадки.

– Эй, что ты делаешь? – спрашивает, а глаза, поголубевшие в неоновом свете, начинают беспокойно бегать.

– Потанцуем, – ставлю Дею перед фактом, без права на капитуляцию.