Измена: B-52 (СИ)

- Когда я развелся, тоже чувствовал себя странно. Это привычка, скоро пройдет.

- Можно вопрос?

- Тебе можно все, я уже говорил.

- Ловлю на слове.

- Хоть на двух.

Тихо усмехаюсь, потом подкладываю руку под голову и хмурюсь.

- Ты когда разводился, тебе было сложно?

- Что именно?

- Принять это решение?

- Да, - честно отвечает он, проводит пальцами по щеке и снова возвращает ладонь мне на спину, - Я этого не хотел.

- Потому что ты ее любил? Даже после того, что она сделала?

- Многое было завязано на нашем браке. Напомню, у нас дочь есть, а я очень не хотел, чтобы она росла в неполной семье, как я.

- У тебя…неполная семья?

- Да, мышка, мой отец бросил нас.

Не понимаю. Кошусь на снимок на полке, потом смотрю на Стаса и еще тише спрашиваю.

- А на фото…разве не твой отец?

- Нет, это Костя. Мамин второй муж. Нормальный.

- У тебя с отцом…плохие отношения?

- У меня с ним нет отношений.

- Прости…я лезу, наверно, не в свое дело.

- Да нет, это не то чтобы великая тайна.

Стас достает одну сигарету и через миг выпускает дым в потолок, туда же и смотрит, когда тихо говорит.

- Мой отец тоже шеф-повар, только работает во Франции. Когда он уходил, я мелким был, а Юрка еще меньше, и это все, что я о нем помню хорошего. Он много работал, много пил, изменял маме, а потом просто уехал во Францию. Меня поэтому так взбесил твой бывший. Мой папаша матери тоже ничего не оставил. Он потом слал деньги, конечно, но это потом было, а не когда надо.

??????????????????????????

- Может быть у него не было возможности?…

- У него была возможность остаться и быть нормальным мужем, - резко отвечает Стас, от чего я тушуюсь, а он прикрывает глаза и тихо добавляет, - Прости. Я на тему отца всегда быстро завожусь и говорить не особо люблю.

- Но ты же шеф-повар…

- Ага, малыш. Мы с Юркой оба учились там же где он, думаю, чтобы доказать, что лучше него. Я поэтому никогда не изменяю — ему спасибо. Научил. И мужиков, которые относятся к своим женщинам так, как твой бывший — презираю. Нельзя так. Ты можешь крутиться с чужими, но когда крутишь любого, кто был тебе хотя бы секунду близок — не человек ты, а мразь. Своих предавать нельзя.

О боже. Неужели он серьезно реальный?! Мне ведь дико нравится слышать, что я слышу, но ущипнуть его — все же щипаю. Потому что что?! Ну сложно поверить мне! Стас в ответ тут же хмурится, мол, дурочка что ли? Я только мотаю головой.

- Просто…неважно. То есть ты Оле не изменял?

- Я ее любил. Она моя семья — нет, не изменял.

Я, конечно, головой понимаю, что говорит он и теперь все правильно, а бесит, что не ставит «была». Она БЫЛА твоей семьей, черт бы тебя подрал! И пусть я знаю, что из-за ребенка, она всегда ей будет, все равно сделать ничего не могу. Ревную. И это очевидно…

- Ты что…ревнуешь, моя маленькая мышка?

- Что? Пф! Нет!

- Марина…не ври мне.

- А сам то?!

- Я тебе не вру.

- Я про ревность! - ершусь зачем-то, встаю, стягивая с него плед, в который заворачиваюсь, - Вон как завелся!

- Ты себе даже не представляешь.

О боже. Лучше бы я не смотрела в зону его «гордости», потому что все свои чувства Стас, видимо, просто обожает транслировать наглядно. Лежит весь из себя, улыбается, руки под голову подсунул и все — гордости полные штаны. При том в прямом смысле!

И как он вообще ничего не стесняется?! Я этому всегда, наверно, буду поражаться. Сама улыбаюсь. Не могу сдержаться — он такой милый…

- И да, кстати. Я ревную. Ты же знаешь итак это, B-52.

Ой…как это звучит, дева-а-ачки, как звучит. Вот вроде бы, да? Ничего же он такого не сказал, но это просто надо слышать — голос его, тембр, постановка всяких ударений, плюсом идет его идеальное тело и вот вам рецепт коктейля «Почему-я-не-могу-сопротивляться». Попробуйте.

Но нет, нет! Мы только начали говорить, я не хочу это рушить! Поэтому кошусь на кухню и слегка усмехаюсь, чтобы разбавить обстановку плотного вожделения.

- На этой кухне поесть я, видимо, никогда не смогу…

Стас думает отшутиться, но…вдруг расширяет глаза и вскакивает.

- ВОТ ЧЕРТ! Ужин!

Эээ…так, окей. Что происходит?! Стас очень…очень! быстро одевается, буквально пулей, от чего я как-то совсем теряюсь. Что происходит? У нас марафон какой-то или что вообще?!

- Стас…

- Марин, черт, мне надо успеть в магазин. Мама через полчаса приедет!

- Кто приедет?! - ловлю панику, Стас же оказывается в прихожей.

- Мама! Моя мама! Я же сказал! Ничего особо не нужно от тебя, просто соус помешивай и все! Я скоро!

Хлопок дверью. Что, блин?! Это шутка такая?! Я так и стою по середине комнаты, недоверчиво глядя на дверь — жду, что он сейчас зайдет и скажет: ага! Попалась! Я пошутил. Но его все нет и нет, а я смутно припоминаю, как он говорил: сегодня ко мне семья заедет, хоть увидят, что я не один и не умираю. Круто будет…

О БОЖЕ! ТАК ОН ИМЕЛ ВВИДУ МАМУ?! А Я ДУМАЛА СВОЕГО БРАТА!

Пулей срываюсь с места. Я даже не успеваю мыслей накрутить, привожу себя в порядок — и взяла же, как назло, какие-то ужасные вещи! Шортики, футболку дурацкую с AC/DC, что его мама обо мне подумает?! Что мене почти тридцать, и я панк?! Какой кошмар! Кошмар! Ай, черт, еще же соус!

- А-а-а-а… - несусь в сторону плиты.