Измена: B-52 (СИ)

Придя домой, я, как и планировала, упала и проспала до самого вечера, а теперь все время дергаюсь. Сижу на кухне, перебирая мокрые волосы, смотрю в телефон. Мне кажется, что вот-вот упадет смс от Лены, мол, извини, но ты больше не сможешь у нас работать. Этого бы совсем не хотелось, ну вот вообще! Но я понимаю, что такой сценарий возможен. Если Стасу в голову, чего доброго, придет мысль поставить ультиматум, понятно, кого выберут. Супер талантливого шеф-повара, а не какую-то официантку, которой работать может каждая вторая.

Вздыхаю, а потом резко вскакиваю и матерюсь. Так крепко задумалась, что совсем забыла об ужине. Сегодня, если честно насмотревшись на Стаса, я хотела сделать себе стейк, но теперь мне только и остается, что с грустью смотреть на одну сторону с густой, черной коркой — подгорело.

- Ну блин… - сокрушаюсь, как вдруг слышу звонок в дверь.

Мне на миг становится так страшно, что это Саша. Я совсем не готова! А если появление его «дамы сердца» означает, что он вдруг приедет за вещами? Вдруг это не просто так? Поэтому к двери я подхожу долго. Мнусь. Боюсь. Но когда заглядываю в глазок, шумно выдыхаю и страх, как стирает — начинаю злиться.

- И это ты будешь говорить о преследовании?! - слышу его мерзкий смех, - Что ты здесь делаешь, Давыдов?! И как ты узнал, где я живу?!

- А можно мне проходить допрос не через дверь?

- Нет, нельзя!

- Да брось, мышка, открывай. Это глупо.

- Ты издеваешься?! Что тебе надо?!

- Извиниться.

- Прости?!

- Повторить?! Хорошо. Я приехал извиниться.

Вот это новость. Соблазн послать его на три веселых буквы, конечно, велик, но соблазн услышать, как он извиняется, чего явно не любит делать, гораздо больше. Поэтому открываю. Что уж там, потешить свое самолюбие хочется.

- Говори, - хмурюсь зло, сама на двери вешу и не открываю ее шире маленькой щелки.

Его это улыбает. Очаровательно так, но он не настаивает. Хотя явно мог бы, судя по его хобби «лезть не в свое собачье дело».

- Я перегнул сегодня и…Знаешь, давай я не буду уточнять, окей? Я везде переборщил и позволил себе лишнего. Повел себя, как мудак и…

На миг замирает, кажется, что даже…принюхивается?! Боже. Что?! Это очередная шутка?! Вполне возможно, Стас становится…как мальчишка, который поймал кого-то на горячем. Озорной такой…

- Ты решила сжечь фотки бывшего?

- Вот черт!

Я вдруг и сама чувствую запах гари, а до этого так волновалась, что вокруг ничего не замечала. Сейчас это игнорировать трудно, поэтому я бросаю всю эту демагогию в прихожей и несусь на кухню, где меня ожидает, конечно же, огромный такой, густой столб дыма. Стейк я сожгла безбожно и безжалостно. Окончательно…

- О нет… - жалобно пищу, стараюсь оторвать мясо от сковородки, к которому оно, кажется, прилипло намертво, параллельно махаю полотенцем.

Злой рок, не иначе как. Сегодня мне ни поспать нормально, ни поесть, видимо, не суждено. Чтоб этого Давыдова…

- Нет, это были не фотки… - усмехается за моей спиной, и я вздрагиваю, умудряясь выпустить из рук испорченную сковородку.

Та ухает на пол, ударяется со звоном и фанфарами, разбрызгивает сок и масло, конечно же, попадая мне на ноги. Больно. Я начинаю пищать, прыгать, а потом чуть не падаю, но Стас меня вовремя подхватывает, а сам красный весь…от смеха, черт бы его побрал.

- Очень смешно! Это все ты!

Выкручиваюсь из его рук, но что уж тут поделаешь? Мы стоим, как дети на утреннике, только вот с двумя поправками: во первых, оба уже взрослые, но во-вторых (что самое обидное), вместо красивой елки у нас грязная сковородка и что-то, что когда-то было сочным куском мяса.

Тут то он уже не выдерживает и начинает ржать, а я злюсь больше, глаза закатываю и шиплю, присаживаясь, чтобы поднять свое творение, которому место явно на помойке.

- Очень смешно!

- Еще смешнее то, чем это должно было стать. Стейк? Из упаковки с надписью «стейк»?!

- Вау, ты умеешь читать! Я так рада!

- А ты абсолютно не умеешь выбирать мясо. Это… - он поднимает упаковку и пару раз ей трясет, - Отвратительный выбор. Мясо там плохое, оно все в прожилках, и ты никогда не получишь крутой результат с таким вот сырьем.

- Ну конечно. Крупный поставщик мяса в этом разбирается хуже тебя…

- Крупный поставщик мяса просто зарабатывает деньги, дорогая, и да, они разбираются хуже, чем я.

Даже не знаю, что на такой ответить, поэтому молча опускаю глаза, чтобы не пропустить ни одной капли грязи, а Давыдов вдруг заявляет.

- Окей, значит хочешь стейк? Посмотрим, что можно сделать. Я в магазин, а ты уберись тут и проветри кухню. Дышать нечем.

- Прости?!

- Извиняюсь я дерьмово, но готовлю, как Бог, мышка. Вернусь через двадцать минут.

Просто берет и разворачивается, вы представляете?! Он просто разворачивается и уходит, а я сижу на коленках, и только когда дверь хлопает, до меня окончательно доходит:

- Давыдов только что пригласил себя ко мне?! Сам?!

Да. Именно это он и сделал. А еще ключи мои прихватил…Это я поняла через сорок минут, когда уже, признаюсь, и не ждала возвращения, а подумывала заказать пиццу. Но нет. Пришел. С пакетами и с твердыми намерениями выполнить обещание.

***