Измена: B-52 (СИ)

- Пошел ты, Давыдов! Я буду решать сама!

- Сама ты будешь решать…

- Что?! Ну что, а?! Ты ничего уже сделать не можешь!

- Да насрать мне! Я не собираюсь это обсуждать, а вот нашу дочь — да! И этого не будет! Без моего согласия точно!

- Ты мне за это ответишь! - вопит, точно безумная, - Клянусь, Давыдов, ты ответишь мне за это!

Вот это эффектное окончание разговора. Смысла ноль, а клеток нервных даже у меня меньше стало, и какое же это облегчение — наблюдать, как она удаляется восвояси.

«Наверно я даже могу понять, почему он ей изменяет…» - «Марина, нельзя так говорить! Не смей! Катя эта, наверно, тоже искала себе оправдание!»

И то верно. Туплю взгляд, неловко покручивая чашку с кофе в руках, а Давыдов так и стоит, прикрыв глаза и направив лицо к солнцу.

- Мне жаль, - со смешком говорит Мила, он устало цыкает и смотрит на нее, а потом вдруг на меня.

Это напрягает. Я сразу же устремляю свое внимание на помойку с трепыхающимся на ветру пакетиком и делаю вид, что мне очень интересно это все разглядывать.

- Спасибо. Кстати, Мил, тебя там Лена зовет…

О нет. Даже я понимаю, как фальшиво такое звучит, поэтому сразу краснею, но Мила либо спорить не хочет, либо действительно принимает этот бред за чистую монету, но встает и кивает.

- Спасибо.

Так я остаюсь с ним наедине. Сейчас, как дома у меня было, это не приносит какого-то вдохновения и трепета (и да, в моей квартире это было, признаюсь, виновна). Здесь же напротив. Я не хочу с ним разговаривать, да и не понимаю, а надо ли? Совершенно точно нет. Это странно. Мне не по себе, но даже сейчас Давыдов умудряется вывернуться...

- Ты когда-нибудь стреляла из рогатки?

Не сразу догоняю, что к чему. Хмурюсь, потом непонимающе поднимаю глаза, хлопаю ими, точно дура, и только после этого осторожно так интересуюсь. Вдруг и вовсе послышалось?

- Прости…что ты сказал?

- Пошли, мне нужна компания.

И идет. Да и я поднимаюсь, следую за ним. Зачем?! Зачем я это делаю, черт меня возьми?! Такая дурость! Я же даже себе этого объяснить не могу!

Тем временем мы подходим к багажнику его огромного, черного внедорожника. Просторный. Большой такой, красивый. Саша такие машины не любил, ему все мелкие подавай, чтобы погонять можно было. Стас этого явно не любит, а может я и ошибаюсь? Да и вообще. О чем я думаю, пока он достает натуральную рогатку из небольшого отдела сбоку?! Ты дура?! Нет. Поэтому в следующий момент прихожу в себя и отступаю.

- Это дурость какая-то…

- Знаешь? - неожиданно тихо говорит, потом смотрит на меня и кивает, - Ты права.

Одним резким движением он хватает меня за мой фартук и дергает на себя, а потом прижимает к левой двери своей машины так, чтобы не видно никому было, чем мы тут занимаемся. А посмотреть есть на что: он целует меня страстно, с напором, но как-то агрессивно. Я сразу это чувствую, и, к своему стыду пусть и отвечаю сначала, но быстро прихожу в себя и отталкиваю его.

- Ты совсем уже?!

- Да брось…

- Мы на работе!

- Формально, мы возле нее, - улыбается, как кот, а потом подходит вплотную и прижимает ладони по обе стороны от меня, - Ты когда-нибудь трахалась в машине?

В этот момент мне становится так гадко и обидно, даже хуже того раза, когда он принял меня за проститутку. Если тогда я могла его хоть как-то оправдать, сейчас…Он же даже не меня хочет. Он просто хочет отомстить жене, я по глазам это вижу — ему не нужен секс, я не нужна, он просто хочет что-то доказать. Поэтому я даю ему очередную пощечину. Нет, не за отсутствие чувств, а за то, что он подумал, что имеет право так со мной обращаться.

- Да какого хрена?!

- Вот именно! - повышаю голос, - Какого хрена?! С чего ты взял, что имеешь право подходить ко мне…вот так?! Я тебе что?! Сексуальная рабыня?!

- Ну… - снова игриво приближается, - Ты очень сексуальная…

- Прекрати! Я серьезно!

Отпихиваю его руки и выворачиваюсь так, чтобы набрать дистанцию. Стас остается ни с чем, молчит пару мгновений, но потом шумно вздыхает и смотрит в небо, шепчет.

- Господи, ну за что ты меня так наказываешь?

- Ты женат…

Вырывается у меня это против воли, если честно. Я не хочу ничего ему предъявлять, в основном потому что на все предъявы права не имею — у них есть законный отправитель, а я так…— но мне не удается промолчать. Если говорить откровенно, информация о его семейном положении для меня, как удар молнией. Также неожиданно долбануло…

- Ты серьезно!? - повышает голос и резко оборачивается, - Мы договорились без истерик!

- Ты должен был мне сказать!

- Мне в бар с собой паспорт брать, а?! - выходит из себя еще больше, - Извини, но мне давно уже не восемнадцать и…

- Это нечестно, Стас…

Я не реагирую на его бурные эмоции, скорее даже напротив. Нет у меня ни сил, ни желания орать, да и смысла как будто тоже, я просто шепчу. Получается слишком уж разочарованно, даже я это чувствую, а он тем более. И это его бесит еще больше. Стас делает на меня шаг, смотрит грозно с высоты своего роста, а потом выплевывает так ядовито-ядовито: