Измена. Наследник для дракона

Меня окликает лорд Корфас. Оборачиваюсь. Разрываю мысленную связь. Убираю руки за спину. Выслушиваю начальника полиции.

Несколько минут мы беседуем с глазу на глаз. Лорд Корфас, мужчина лет сорока с каштановыми волосами до плеч и тонкими ниточками тёмных усов, хочет обсудить с глазу на глаз несколько щекотливых моментов по «нашему» — он многозначительно таращит глаза — делу.

Деваться некуда. Обсуждаем вполголоса злополучные артефакты. Неспешно движемся по коридору в сторону моего рабочего кабинета.

Оставшись, наконец, один, закрываю за собой тяжёлую деревянную дверь. Щелчком пальцев активирую магические светильники на потолке и рабочем столе. Опускаюсь в гладкое кожаное кресло.

Перебираю несколько листов пергамента, которые мне только что всучил лорд Корфас.

По-хорошему, можно ехать домой. Представляю пустые коридоры, ужин, накрытый на одного, пустующий стул Софи на другом конце стола и — не хочется.

Ещё меньше хочется ехать к Амаре. Возможно, остался осадок от её недавней выходки. Самая моя длительная связь — с ней. Неужели, и она наскучила? Всё приедается, рано или поздно. Кажется, так вышло и на этот раз.

Откидываюсь в кресле, подношу к глазам листы пергамента со свежим протоколом задержания по делу о запрещённых артефактах.

Вчитываюсь. Тру переносицу, и вдруг впервые чувствую это. Поначалу даже не понимаю, что за хрень.

По телу будто магический разряд проходит. Неприятный. Болезненный.

Будто кто-то шмальнул в меня боевым магическим плетением.

Разрывающим. Неожиданным. Жёстким.

Отбрасываю прочь графитовую перьевую ручку, которую до этого вращал в пальцах. Вскакиваю со стула. Оглядываюсь по сторонам. Затем смотрю на свои ладони.

Я до сих пор не втупляю, что, мать твою, здесь творится?

Дракон беснуется. Ревёт, оглушая, так, что хочется зажать уши, но это не помогает.

Зверь рвётся на свободу. Мечется внутри, в запертой клетке сознания. Бьётся в ней, жаждет выбраться на свободу любой ценой.

— Зачем? — рычу тихо и зло. Не понимаю.

Ударяю ладонями в стол, наклоняюсь. На висках выступают капельки пота. Дышу через боль, снова и снова прошивающую тело острыми магическими иглами.

А потом всё заканчивается, так же внезапно, как началось.

Боль отступает, будто её и не было. Прислушиваюсь к себе. Что-то изменилось. Вот только не могу понять, что именно.

Внутри странная пустота, будто я скорлупка яйца. Пустая. Без содержимого. Призываю зверя. Тот откликается, но как-то вяло. Словно тоже лежит без сил.

Мы оба в растерянности сейчас. Подобное с нами впервые.

Проклятье. Ладно. Пожалуй, работы на сегодня достаточно.

Солнце клонится к крышам домов на западе, когда я спрыгиваю с подножки экипажа. Обычный день, а я будто выжатый лимон после того подозрительного приступа.

Странное чувство.

Ужин приказываю подать в домашний кабинет. Пара бокалов с горьким янтарным напитком и звонкими кубиками льда помогают расслабиться.

Как выясняется — зря.

Громкий стук в дверь. Недовольно поморщившись, поднимаю глаза от листов пергамента.

— Лорд Эварр!! — в кабинет вбегает запыхавшийся Кордон.

На бедняге лица нет. Что-то не так. Облизываю губы, чувствуя во рту древесно-горькое послевкусие. Мрачно смотрю на дворецкого.

— Л-л-лорд Э-э-варр, — не припомню, чтобы всегда невозмутимый дворецкий заикался и настолько собой не владел. — Там…

Приподнимаю бровь. Проклятье. Что ещё?

— Ну? — подгоняю его.

Кордон беспомощно оглядывается, и я только сейчас замечаю за его спиной мужчину в тёмно-синей форме агента тайной канцелярии.

Внутри растёт гадкое предчувствие. Внутренности словно сковывает льдом. Инстинкты раньше разума готовят нас к чудовищной правде.

— Лорд Эварр, — сыщик выходит вперёд.

Коротко стриженые русые волосы, невыразительное лицо, тонкие губы. Встречаемся взглядами, тот первым опускает глаза. И это мне сразу не нравится.

— Кто-нибудь, уже, мать вашу, скажет мне, что происходит? — рычу, глядя то на агента, то на дворецкого.

— Ваша жена, леди Эварр… вам лучше самому увидеть это…

 

 

8. Потерянное

Откидываюсь на спинку кресла. Смотрю на вновь вошедшего. Фиксирую на нём взгляд, а сам мысленно тянусь привычным ментальным жестом к Софи. Вот только ничего не выходит.

Ничего, мать твою! Не! Выходит! Золотистой нити больше нет. Связи — тоже. Я не чувствую её. И Софи не чувствую тоже.

В голове вместо паники — холодный расчёт. Мозг ищет варианты, строит цепочки событий, просчитывает вероятности, решения и последствия. Для начала нужно понять принципиальный момент.

— Тело нашли? — жгу взглядом сыщика, который трясётся, будто осиновый лист, хватает ртом воздух.

В руке что-то хрустит, и я отбрасываю сломанную надвое металлическую перьевую ручку.

— Нннеет, лорд Эварр.

Прикрываю глаза на мгновение, делаю вдох и глубокий выдох. Тело не нашли. Это хорошо. Раз нет тела, значит, есть шансы на то, что Софи жива. Кто бы и что ни говорил, я буду разбираться в этом сам.

Раздражённо вытираю белым платком перепачканную чернилами руку, швыряю его на стол, резко встаю.

— Показывай, где.