Измена. Простить нельзя уйти (СИ)

Марат кивает, хотя по лицу вижу, что мои аргументы его не успокоили. Слышу, как в его кармане вибрирует телефон. Муж нервно вздрагивает. Это происходит уже некоторое время. Поначалу я даже боялась, что это из банка звонят, чтобы сообщить о просроченной задолженности. Но проверка состояния ипотеки и кредитов показала, что всё в порядке. Как и обещал, Марат платит всё вовремя. Мне хочется спросить его в чём дело. Но я решила, что лучше дождаться, когда он сам расскажет. В конце концов, у меня нет оснований не доверять ему.

— Ну всё, я побежала, — целую его и закидываю ремешок сумки на плечо.

Марат обнимает меня, потом касается живота.

— Давайте, осторожнее. Сын, смотри за матерью.

Издаю смешок и выхожу за дверь. Тревожно за него, но я понимаю, что иногда мужчине нужно просто дать больше личного пространства. Он в последнее время очень много старался для меня и малыша. Из-за большого срока я почти не работаю сама, так что стала получать меньше денег. Но Марат справляется. И даже ремонт в детской полностью сделал сам. Понимаю, что это не просто — нести за всё ответственность, ещё и терпеть мои беременные гормоны. Я просто рада, что он рядом и позволяет мне ни о чём не беспокоиться.

Посиделки с моими мастерами — это способ для меня самой немного отвлечься и развеяться, а ещё попытка дать Марату передышку, один спокойный вечер, который он может провести с самим собой.

— Вера, ты так хорошо выглядишь, — замечает Настя, одна из моих мастеров.

— Приходится, — усмехаюсь я, чувствуя смущение. — Кто бы ко мне пришёл, если бы я выглядела неухоженной. Кстати, лайфхак вам для успешного ведения дел.

Девчонки смеются, но соглашаются. А я смотрю на них и радуюсь, что смогла построить свою команду. Теперь я могу со спокойной душой провести несколько месяцев дома и не переживать, что дело, в которое я вложила столько сил и средств, просто загнётся. Если уж на то пошло, то поводом для наших посиделок стал именно мой условный декретный отпуск, в который девчонки вырвались меня проводить. Это жутко приятно. Вдвойне от того, что такой коллектив я собрала себе сама. Мы очень душевно проводим время, а после я возвращаюсь домой в приподнятом настроении. Даже малыш в животе расходится — становится очень активным.

Открываю дверь своим ключом и ощущаю винный запах. Прохожу в зал и нахожу мужа дремлющим перед телевизором. Щёлкаю пультом и укрываю Марата пледом. Потом иду на кухню. Вижу початую бутылку вина, откупориваю и вдыхаю аромат. Эх, я б сейчас тоже жахнула, если б можно было. Усмехаюсь этой мысли и убираю вино в холодильник. Замечаю телефон Марата на столе. Он его в последнее время вообще из рук не выпускает. Любопытно, но ему будет неприятно, что я проверяла его мобильный. Просто откладываю его в сторону, чтобы вытереть крошки со стола. И именно в этот момент на телефон приходит сообщение.

Переворачиваю трубку и читаю бегущей строкой сообщение: «Девочка, три пятьсот, пятьдесят два сантиметра…» В висках начинает пульсировать. Вспоминаются недавние звонки с несохранённого номера. Могу поклясться, что именно с этого.

— О, Вер ты вернулась уже? — муж заглядывает в приоткрытую дверь, видит свой телефон в моей руке и бледнеет. И его реакция оказывается красноречивее любых слов. Я вижу вину в его взгляде, перечитываю доступную часть сообщения, и у меня внутри всё холодеет.

— Что это значит, Марат?! — дрожащими руками я протягиваю мужу телефон. Слёзы застилают глаза.

— Малыш, успокойся, я тебе сейчас всё объясню.

— Разблокируй телефон! — произношу резко.

— Слушай, давай успокоимся и сядем. Помни, тебе нельзя волноваться, — пытается урезонить меня муж. — Это просто ошибка.

— Разблокируй свой чёртов телефон! — кричу я истерически.

Он дрожащими руками берёт трубку и вводит пароль. Я открываю сообщения и читаю: «Девочка, три пятьсот, пятьдесят два сантиметра. Я подумала ты должен знать. Марат, мы с малышкой очень ждём твоего звонка». Нет, тот кто писал это сообщение явно не ошибся адресатом. Чувствую, как земля уходит из-под ног. Опираюсь рукой на стол и потихоньку сажусь. Марат спешит ко мне, но я выставляю другую руку не давая ему приблизится.

— От кого это сообщение? Что всё это значит, Марат?! У тебя дочь? Ты что, бабу себе завёл на стороне?!

Я сама не верю в то, что произношу. Это всё звучит как какой-то бред. Марат, мой идеальный любящий муж, мне изменяет? В висках стучит. Я стараюсь дышать ровно, держать себя в руках. Я и так сегодня заставила моего кроху поволноваться. Но эмоции всё равно рвутся наружу. Как он мог? Когда успел? Чего ему не хватало? Что я сделала не так? Слёзы появляются на глазах и стекают по щекам.

— Вер, выслушай меня, — произносит Марат усаживаясь на стул напротив. — Возможно, это и не мой ребёнок вовсе. Этой девице нельзя доверять.