Измена. Счастье на десерт (СИ)

Зачем ей был нужен какой-то фитнес-инструктор? Да мой Виталик никогда не был ей интересен.

Никогда, пока не получил в прошлом году должность директора…

— Дэвушка! А, дэвушка?! — неожиданный окрик вырывает меня из размышлений.

Возле меня, скрипя тормозными колодками, останавливается старое, видавшее виды бэ-эм-вэ.

Кручу головой по сторонам, осматриваясь. Вокруг абсолютно незнакомый мне район. Как я вообще здесь оказалась?

Из-за опущенных до середины стекол, из машины на меня смотрят "лица кавказской национальности".

Их там трое. Или четверо? Из-за плотной тонировки не разглядеть. Все бородатые, дерзкие.

— Дэвушка, зачем такой красивый пешком идешь? Давай подвезем тэбя? А?

Блин, этого мне еще не хватало!

— К незнакомцам в машину не сажусь, — отвечаю им, а сама прибавляю шаг.

— Тогда давай знакомиться! — слышу вдогонку.

Начинаю идти еще быстрее.

Машина подгазовывает и обгоняет меня. Резко тормозит метрах в пяти впереди.

Один из бородачей вываливается из тачки, встает прямо посреди тротуара, перегораживая мне путь.

Какой же он большой и страшный.

Спортивные штаны, кожаная куртка. На шее огромная золотая цепь, поверх черной водолазки. Смотрю на него, а у самой сердце от страха уходит в пятки.

Понимаю теперь, что идея бродить по городу ночью одной, была не самой удачной.

— Мэня Ибрагим зовут, а тэбя как, красавица?

— Света, — отвечаю машинально.

Черт, ну зачем я это сделала?

— Ну, вот и познакомились, Свэта, — его бородатое лицо расплывается в наглой ухмылке. — А тэперь, садись в машину…

Глава 3

— Никуда я не буду садиться, — делаю шаг назад.

Черт, на каблуках я от него далеко не убегу.

Озираюсь по сторонам, в поисках помощи. Но улица безлюдна, в этот поздний час.

Блин, блин, блин! Ругаю себя за такую беспечность.

О чем я вообще думала, когда поперлась ночью в незнакомый район?

Впрочем, я прекрасно знаю, о чем я думала. О том, что не реши я сегодня заглянуть на работу к мужу, так и не узнала бы, что этот урод мне изменяет. А не позвони я лучшей подруге, не узнала бы с кем.

Точно! Меня озаряет внезапная мысль. Позвонить! Конечно же! Сейчас я просто позвоню в полицию и попрошу помощи.

Скидываю с плеча сумочку и начинаю нервно шарить в ней рукой, ища мобильник. Да где он там запропастился? Помада, кошелек, ключи от квартиры. Наконец на самом дне, пальцы нащупывают тонкий корпус телефона.

Достаю его, начинаю набирать номер…

— Подожди, красавица, — крепкие пальцы Ибрагима хватают меня за запястье, другой рукой он вырывает у меня телефон. — Кому ты звонишь? Я же тебе еще свой номер не дал?

Пытаюсь забрать свой мобильник назад, но он делает предупреждающий жест:

— Тише, женщина! — голос его наполняется нотками стали, он опускает глаза и смотрит в экран моего мобильника, качает недовольно головой. — В полицию звонишь? Зачем в полицию? Не надо в полицию. Поедем кататься.

Он прячет мой мобильный во внутренний карман куртки.

— Отдай! — кричу я, — это подарок!

Говорю это, а к горлу опять подкатывает ком обиды.

Телефон — подарок Виталика, на мой прошлый День рождения. А на этот День рождения, подарок от него — измена.

Глаза сами собой становятся мокрыми от слез.

— Эй, зачем плачешь, красавица? — удивляется кавказец, — Не плачь. Прокатишься с нами, я тебе новый телефон куплю.

— Да не поеду я никуда! — этот кретин меня уже бесит.

— Садись в машину, быстро! — взгляд его становится злым, он больше не улыбается.

Хватает меня за руку и тащит к машине.

— Я буду кричать! — пытаюсь сопротивляться.

— Кричи. Тебя никто не услышит.

В этот момент, я слышу вдалеке пиликанье домофона. Кто-то открыл дверь в подъезд одного из ближайших домов. Это мой шанс!

— Помогите! — вкладываю в крик всю боль и горечь накопившихся за вечер эмоций. — Помогите!!!

Короткая звонкая пощечина обрывает мой крик. Дергаюсь от неожиданного удара, из глаз летят искры и слезы.

— Заткнись, женщина, — зло шипит на меня Ибрагим.

Пока я нахожусь в шоке, он хватает меня за шкирку и пытается запихать на заднее сиденье пипаркованного бэ-эм-вэ.

— Что здесь происходит? — из темноты в свет фонаря выходит мужчина.

Пожилой, в очках. Одетый в старенький плащ, в правой руке он держит на поводке таксу черно-подпалого окраса.

Типичный собачник. Вышел в это позднее время выгулять своего питомца. Жалко, что у него такса, а не ротвейлер или бультерьер какой-нибудь.

— Что здесь происходит? — повторяет он вопрос, — Кто крича…

Он смотрит поверх очков, видит огромного бородатого Ибрагима и осекается на полуслове.

Переводит взгляд на меня. Я пытаюсь подать ему знак, что мне нужна помощь. Щепчу одними губами: "Помогите!".

Ибрагим отпускает меня и выпрямляется. Разворачивается к мужчине.

Теперь разница в их росте еще больше заметна. Ибрагим нависает над ним как скала.

Собачник нервно поправляет очки. Он явно не рад, что оказался в такой ситуации.

— К-кто, к-кричал? — спрашивает он чуть заикаясь.

— Никто не кричал, уважаемый, тебе показалось, — Ибрагим, с легкой неприязнью, отталкивает остроносым ботинком обнюхивающую его ногу таксу.

— Джесси, фу! — мужчина одергивает свою собаку за поводок. — Как не кричал? Но я же слышал …