Измена (СИ)

— Чего? — озвучиваю мысли, крутящиеся в голове. — А ты не слишком много на себя берешь? Какая еще к черту просьба?

— Не ругайся. Я хочу, чтобы завтра к вам в аукционный дом мы поехали вместе, поэтому заеду за тобой к тебе домой. — Нет! Нет! Нет! И еще раз Нет!

— Хьюго Фолегар… — не успеваю закончить, как слышу возмущенный голос.

— Что еще за «Фолегар»? Так сложно было запомнить мое имя? Хьюго Франк Гюстав де Борегар Маршалл. — Закатываю глаза.

— Да мне все равно! Хоть Санта-Мария-дель-Фьоре. У тебя такое имя, проще переименовать, чем запомнить! И не уходи от разговора! Никуда я с тобой не поеду, вор!

— Ты что, сравнила меня с Флорентийским собором? Неважно. Кстати, детка, мне было с кого поучиться этому гнусному делу. Ты первая умыкнула мое раритетное издание. И ты поедешь со мной, потому что так хочу я, это, во-первых. Я уже знаю, где ты живешь, во-вторых. В-третьих, повторное получение паспорта, сама знаешь, процесс долгий, без опытнейшего адвоката может затянуться на месяцы, а то и на годы.

Смотрю, кто-то подготовился заранее. Да, это правда, ведь после террористических актов начала двухтысячных годов иммиграционная служба гражданства и иммиграции США вкупе с Департаментом внутренней безопасности крайне подозрительно относятся к каждому заявителю, потерявшему какой-либо документ.

— Мы живем, детка, в эпоху научно-технического прогресса, а до сих пор не можем отрегулировать процедуру восстановления документов. Я сам дважды за последние семь лет лишался паспорта, — спокойно продолжает вещать мерзавец.

— Неужели из-за судимости? — ничему уже не удивлюсь.

— Не угадала, Джозефин. В первый раз его забрали грабители вместе с имуществом. Во второй раз в моей старой квартире произошел пожар. В общей сложности я заполнил более двухсот различных анкет и заявлений, не говоря уже о проведенных почти четырехстах часах на телефоне…

— Слушай сюда, мальчик! Мне это неинтересно, понял? Жду завтра с паспортом и ключами у себя, адрес мой уже знаешь! — сбрасываю звонок. Делаю глубокий вдох и выдох, снова вдох и выдох. Зачем ему это нужно?..

— Хочет он… Мало ли, что ты хочешь, — проговариваю негромко вслух и направляюсь к своим спутницам, надев на лицо спокойное выражение.

«Thinking Cup» — одно из любимых наших с подругами мест в Бостоне. Это небольшое по площади кафе — кондитерская, где можно в спокойной обстановке насладиться необычайным черничным капучино с мороженым в сочетании с грецким орехом и любимым фисташковым тортом с малиновым муссом и свежими ягодами. Найти свободный столик без предварительного бронирования достаточно проблематично. Здесь слишком уютно, сытно и самобытно. Довольно-таки редкое сочетание, учитывая конкуренцию на рынке.

Насколько мне известно, владельцами заведения является семейная пара, которая к тому же работает на собственной кухне без выходных, придумывая собственный уникальный дизайн интерьера и рисуя завораживающие скетчи для кофейных стаканчиков. Их творчество коллекционирует большинство жителей Бостона.

— Я вот сейчас не поняла, Эмма специально ушла с работы, чтобы встретиться со своими любимыми друзьями, а ты перезвонить не можешь позже на работу, деловая наша? — присаживаюсь за столик, где уже стоял готовый заказ. Мы всегда с подругами собираемся в этом месте, и Хлоя прекрасно знает, что мы любим, поэтому времени зря не тратит на ожидание.

— Ну извини, у меня завтра важная встреча с потенциальным подписанием договора. Я наконец нашла аукционный товар, — вместе с его коллекционером — шепчет мое подсознание.

— Ах да, точно… Теперь колись, ради кого ты смотрела уроки по макияжу, ну? — сидит с хитрющей улыбкой на лице блондинка.

— Ты смотрела уроки по макияжу? — переспрашивает Эмма и приставляет свою ладонь к моему лбу, как бы проверяя наличие температуры. Как смешно!

— Ради себя и мужа! Нет, правда, мне просто стало интересно, как бы я выглядела с макияжем. Чего вы раздули из этого слона-то? — делаю глоток восхитительного и успокоительного кофе. Как же хорошо!

— А почему мне не позвонила? Я бы помогла.

— Да уж. Ты бы, скорее всего, ее замучила своими вопросами, — отвечает за меня Эмма, на что получает в ответ средний палец Хлои и мой смешок.

— Твоего муженька и так все устраивает, кстати… — улыбка резко сходит с моего лица.

— Хлоя, он замечательный, — отвечает подруга. — У Джошкин муж — мечта! Он любит ее, заботится о ней, так что прекращай уже эту нелепую и бессмысленную войну.