Измена. Вернуть истинную (СИ)

— Ах, она уже Шарлотта! — шиплю ядовито. — Ну, конечно, могла бы и сама догадаться!

Несколько секунд мы смотрим друг на друга. Он — недоумённо, я — зло.

К счастью, мы уже внутри замка. Вверх по лестнице, налево знакомой дорогой по затемнённому коридору. Я уже была здесь, правда не в качестве пациентки.

Арран даже не запыхался.

Ногой подпинывает дверь, уверенно входит внутрь вместе со мной на руках. В нос ударяет запах спирта и целебных трав. Мне от него не по себе.

Озираюсь с опаской. Неосознанно сильнее обхватываю шею Аррана.

Ещё одна дверь. Прямоугольное помещение с деревянным столом, заваленном листами пергамента и склянками, и окном в самом конце.

— Мистер Мэрвир? — откуда-то из-за угла выскакивает низенький и пухлый мужчина с седыми усами, я узнаю его, это мистер Вакус, целитель.

— Травма лодыжки, я наложил холод, — сухо сообщает Арран.

— О! Сюда, пожалуйста! — целитель распахивает одну из боковых деревянных дверей.

Арран вносит меня в палату. Маленькая комната с двумя узкими односпальными кроватями у стен, застеленными серыми покрывалами и сиротливо стоящими треугольником подушками в белых наволочках.

У каждой из кроватей по квадратной светло-коричневой тумбочке. Рукомойник слева у стены. Окно с зелёной занавеской.

Осторожно и медленно, будто хрупкую вазу, Арран опускает меня на одну из кроватей, а сам отходит к двери.

Скрещивает руки на груди. Наблюдает за мной мрачно и исподлобья.

Целитель Вакус тут же склоняется над моей бедной ногой. Делает несколько сканирующих диагностических плетений, бормоча себе под нос:

— Первая помощь самая важная, мистер Мэрвир.

— Я знаю, — цедит Арран, недовольно морщится от очевидности прозвучавшего заявления.

— Очень качественное охлаждающее плетение, мистер Мэрвир, — продолжает целитель. — Благодаря ему отёк уже спал и последствия травмы максимально уменьшены. Трещина в кости, определённо. Не перелом. Трещина, да. Погрузим в сон, подлатаем, и будет как новенькая.

— Погрузите в сон? — словно эхо, повторяет Арран, и мне вдруг не нравится его довольная усмешка. Совсем не нравится. — И ей ведь не обязательно быть именно здесь? Домашний режим также уместен?

— Разумеется, мистер Мэрвир.

— Что? — подскакиваю на кровати, пытаюсь сесть. — Нет! Зачем в сон? Я не хочу!

— Спокойно, мисс, — строго останавливает меня целитель. — Не двигайтесь, это чревато! Я сказал, лежите!

Последние слова сказаны на повышенных тонах. Моё лицо вдруг накрывает лимонно-белой вспышкой усыпляющего плетения. Голова становится тяжёлой.

Последнее, что я вижу — пристальный взгляд ярко-синих глаз, смотрящих в самую душу. А потом пространство схлопывается, и я погружаюсь в темноту.

Солнечный свет греет щёку, нагло пробирается под ресницы, заставляя их трепетать. В память врываются недавние события, и я резко открываю глаза. Верчу головой по сторонам, щурюсь от яркого света, заливающего палату.

— Ты что здесь делаешь? — спрашиваю удивлённо у Ларса, развалившегося на соседней кровати.

Дракон лежит на боку, подперев голову согнутой в локте рукой и беззастенчиво меня рассматривает.

— Пришёл навестить, — пожимает плечами.

На Ларсе тёмно-синяя форма адепта. Серебристые волосы разметались по плечам. Солнечный свет раскрашивает их в светло-платиновый, создавая волшебный ореол.

Опускаю голову вниз, осматривая себя. На мне белая хлопковая ночная рубашка под горло с длинными рукавами. Кто-то меня переодевал, пока спала?

Отбрасываю простыню, смотрю на пострадавшую ногу. Шевелю пальчиками. Вращаю стопой в одну сторону, затем в другую. Ни боли, ни отёка — ничего, что бы напоминало о несчастном случае.

И я по-прежнему в Академии. Это радует. Чего не скажешь о наглом драконе на соседней койке.

— Как тебя, вообще, пустили? — поворачиваюсь на бок и отзеркаливаю его позу.

Тоже упираю голову в согнутую в локте руку и отвечаю Ларсу таким же беззастенчивым взглядом.

Парень усмехается и поднимает бровь:

— Думаешь, я кого-то спрашивал? Тихо прошёл, пока у них пересменка, и всё.

— Ясно.

— Не рада видеть?

Пожимаю плечами.

— Ну, и зря. А я рад. Что ты цела. Всю ночь не спал. Волновался.

Его взгляд слишком пристальный. Слишком…

— Послушай, Ларс, — морщусь я, решая прояснить раз и навсегда, что между нами не может быть ничего, и попросить, чтобы заканчивал свои подкаты.

— Не надо, — прерывает меня он. — Я не дурак, Лея. И не слепой. Одного не пойму, где твоя метка?

— Какая. Метка? — сглатываю и смотрю на него с тревогой.

— Не прикидывайся. Метка истинной Аррана Мэрвира, твоего мужа. Вроде как.

Бездна. Облизываю губы, пытаясь собраться с мыслями и решить, как себя вести.

— Давно ты знаешь?

— Вчера понял. Ты бы видела его лицо, когда ты рухнула с бревна. Думал, его кондрашка хватит. Он ведёт себя с тобой… странно. Не как с адепткой. Скорее, как со своей женщиной. А вечером я залез в газетный архив библиотеки и нашёл парочку статей. Их немного, особенно с фото и твоим именем, но если знать, что ищешь… В общем, всё встало на свои места. Как и странное присутствие наследника в нашей глуши. Что он мог тут забыть? Теперь понятно. Не что, а кого.

Касаюсь рукой лба.

— Остальные тоже знают?